L'estate di Tiffany... tutto l'anno!

La quiete bianca della neve

2012-02-13T12:50:00.000+01:00

La bianca quiete della neve innerva
nuovalinfa all'inverno. Come pagine
- densi si formano ai nostri occhi - spazi
lisci e lividi contorni di fredda
impassibilità di sguardi. Gelido
il crepitare ovunque del silenzio.
Aspetto e osservo
la geometria impeccabile del gelo,
lo zelo del sidereo suo corteo:
algidi fiocchi di stupore nevicano.
Naufragò in alto mare e poi s'annegò il cielo.
Non una macchina, non un passante:
solo orme, immobili e precarie.
Bianchi gli istanti dove i passi luccicano
e le parole tacciono o raggelano.

Alessandro Salvi

a me sarebbe piaciuta più questa foto di Trittoli/Se ma non avrei saputo come chiederle il permesso

The greatest love of all

2012-02-12T11:21:00.027+01:00

"L'amore più grande di tutti"

"Credo che i bambini siano il nostro futuro
educhiamoli bene e lasciamoli guidare la strada,
mostriamogli tutte le bellezze che hanno dentro,
diamogli un senso dell'orgoglio che renda tutto più facile,
lasciamo che le risate dei bambini
ci ricordino come eravamo,
tutti cercano un eroe,
la gente cerca qualcuno da ammirare,
non ho mai trovato nessuno
che soddisfasse i miei bisogni,
un luogo solitario dove stare
e così ho imparato a contare su di me.
Ho deciso molto tempo fa di non
camminare mai nell'ombra di nessuno
se ho fallito, se ho avuto successo
almeno ho vissuto come ho creduto,
non importa cosa mi hanno portato via
non potranno mai togliermi la dignità
perchè l'amore più grande di tutti
sta succedendo a me,
ho trovato l'amore più grande di tutti
dentro di me,
l'amore più grande di tutti
è facile da raggiungere:
imparare ad amare te stesso
è l'amore più grande di tutti.
[...]e se per caso questo luogo speciale
che stavi sognando
ti guida verso un luogo solitario
cerca la tua forza nell'amore."

Questo è il testo semplice ma molto bello a mio avviso della mia canzone preferita di Whitney Houston, The greatest love of all, contenuta nel suo primo album; avevo il vinile con la foto che vi ho postato in copertina, una Whitney splendida che cantava canzoni che hanno accompagnato la mia prima adolescenza anni 80...una voce bellissima, un'intonazione perfetta, forse anche troppo per certi versi...quante volte ho cantato a squarciagola nella mia cameretta, in macchina o sotto la doccia le sue canzoni...anche stamattina l'ho cantata The greatest love of all quando è passata su Radio Capital, a squarciagola ancora, in onore di Whitney che stanotte purtroppo è scomparsa, morta in una stanza d'albergo come è successo ahimè a tanti altri cantanti e musicisti negli anni passati, soli..

Non sono ancora chiare le cause della sua morte, probabilmente la sua mai risolta dipendenza dalle droghe ha avuto conseguenze fatali, è la maledizione di tanti artisti di talento che bruciano le loro vite nella ben nota spirale di autodistruzione che li porta spesso a una morte prematura.

Ho scritto il testo di questa canzone perchè per contrasto Whitney non è mai riuscita a volersi bene, ha camminato a lungo nell'ombra di un uomo che l'ha maltrattata, picchiata e iniziata alle droghe...negli ultimi anni mi faceva fisicamente male vedere le sue foto, i giornali si sono accaniti su di lei, pubblicavano foto di un'irriconoscibile Whitney fatta di crack che girava semi-incosciente per le strade...un pugno nello stomaco a ripensare alla dolcezza del suo viso e della sua voce..

Poi sembrava essersi ripresa, certo la voce non era più la stessa, ma aveva inciso un nuovo album e fatto una tournee, sembrava essere tornata ad una pseudonormalità, stasera avrebbe partecipato a Los Angeles alla serata di premiazione dei Grammy Awards e invece...

Tante sono le sue canzoni che popolano i nostri ricordi anni 80, bastava accendere una radio e c'era lei, c'era Michael Jackson, altro talentuoso artista morto prematuramente e come lei votato all'autodistruzione...Io me ne ricordo una degli anni 90 che mi piaceva moltissimo...si chiama Waiting to exhale ..alla fine dice "Per ciascuna vittoria qualcuno devo fallire, ma si arriva a un punto in cui esaliamo l'ultimo respiro"...

Continuerò a sentire la sua voce che si diffonde dallo stereo della casa al mare dei miei zii mentre io, mia sorella, mia mamma e i miei cuginetti romani cantiamo in costume appena tornati dal mare...This is the greatest love of all....

Incipit del 10 febbraio

2012-02-10T08:54:00.001+01:00

Sarebbe stato tutto perfetto.
In piedi, di fronte alla finestra aperta, Massimo rimirava il pratino rasato di fresco. A piedi nudi, tazzina in mano, il caffè ancora troppo caldo per tentare di berlo, il nostro stava approvando orgoglioso con lo sguardo il risultato del proprio lavoro.
Sì sarebbe stato meraviglioso.
Tagliare l'erba richiedeva di svegliarsi un'oretta prima del solito, certo; ma i dieci minuti successivi alla fine dell'impresa erano una goduria. Dopo aver passato la falciatrice e rifilato i bordi, quindi, Massimo si era preparato il caffè e si era messo alla finestra aperta, mentre l'aroma dell'erba appena tagliata gli rinfresca le narici. Mattina serena, odore di fresco e di pulito, e un bel pratino ordinato da guardare

Marco Malvaldi. La carta più alta Sellerio

Torna il "barrista" del bar lume, tornano gli arzilli spacca maroni, torna Tiziana, Massimo ha casa nuova e bar rinnovato e volente o nolente casca di nuovo su un morto, stagionato ma pur sempre cadavero, quindi ci risiamo, con il solito garbo gli tocca sbrogliare pure questo caso.
Andrea Vitali ha iniziato a stancarmi, invece Malvaldi continua a piacermi alla grande

Caffè Seletto

2012-02-09T08:28:00.001+01:00

L'avevo promesso a Giacynta, ho cercato le foto del caffè della mia famiglia, purtroppo della vecchia locanda quella con la stazione di Posta non ci è rimasto praticamente nulla, le foto sono andate distrutte con la casa.

Ho scovato solo questa in cui si vede l'esterno, siamo nel 1931 direi a giudicare dall'età di Lina, mia madre qui con nonno Valentino.

In questa invece si vede la baracca che era stata costruita per fare continuare l'attività durante il periodo della ricostruzione.

Galeotta fu la baracca: mio padre vi andò a giocare una schedina del totocalcio e litigò con mia madre che aveva messo il Verona perdente e la litigata gli piacque così tanto che ci tornò e ci tornò e ci tornò.

Ora l'inaugurazione del Caffè Seletto è il 1956, la baracca è stata demolita.

Nella prossima foto si distinguono al centro splendido nel suo panciotto con catena di orologio a cipolla quella meraviglia di nonno Valentino , alla sua destra mia madre Lina ed al centro del centro zia Bruna (per gli amici Brina e Luna)

Sempre il giorno dell'inaugurazione dietro al bancone zia Giovanna ed inappuntabile in grembiule inamidato candido Ortensia, di spalle in maglietta a righe e gonna a ruota, molto anni 50 zia Silvana

Qui sopra sotto la colonna secco secco zio Gastone ed ancora mamma ed Ortensia.

I miei genitori iniziarono la tradizione dei matrimoni di famiglia con rinfresco al nuovo Seletto, i matrimoni di famiglia si sono celebrati, fino al 1965, tutti rigorosamente di lunedì giorno di chiusura del Caffè

Non trovate delizioso il cappellino di nonna Erminia? Purtroppo quello di Nonnina si vede in fondo solo di striscio.Mio padre aveva solo un'iniziale stempiatura, durò pochissimo

Ed ora ammirate la vera star del Caffè Seletto, è lì alle spalle di papà, pensate era l'unico televisore della zona, venivano da tutta Padova nord a vedere lascia o raddoppia, perfino i genitori del 3/4 da fidanzatini venivano, l'abbiamo scoperto solo mooooooooolti anni dopo

Gomitoli

2012-02-07T08:00:00.000+01:00

I sogni necessitano di un sognatore, a volte basta essere stanchi a sufficienza e non aver mangiato né troppo, né troppo poco e sistemarsi in un posto tranquillo ( ma anche non troppo) e loro, i sogni, arrivano e ti portano nel loro tempo senza tempo, dove tutto è molto bello o terribilmente brutto, senza colori o perfettamente e luminosamente verniciato che non bastano due arcobaleni per descrivere tutte le sfumature che ti avvolgono. Ma poi il sognatore si sveglia e, se prova a raccontarlo, il sogno smarrisce i colori, vuol contare i secondi, i minuti e perfino le ore del nontempo e finisce coll'appiattire i moti delle budelle dell'anima e la bellezza o l'orrore del sogno sfioriscono.

Ma c'era un uomo che costruiva sogni di parole, eseguiva orditi preziosi, plasmava colori e bui profondissimi, sapeva scandire la fuggevole eternità onirica.

Si metteva lì con un blocco, ungeva un poco di pizza le pagine ed i sogni trovavano la loro giusta dimensione. Poi srotolava i sogni su una tastiera e la magia del sogno sognato si rinnovava.

L'uomo che sapeva costruire sogni di parole aveva però abbandonato la tastiera, spento lo schermo ed era sparito.

La donna che amava fare gomitoli avvolgendo bava di sogni, improvvisamente si trovò lì a metà di un sogno e non potendo procedere oltre, incominciò a tremare all'idea che non ci fossero più sogni, ma soprattutto iniziò a temere per le sorti del costruttore di sogni di parole. Lo cercava tra le maglie della rete ma niente.

Erano i giorni in cui la realtà a tratti si era fatta sogno, si pescavano i cefali già surgelati in laguna, le gondole erano state issate sui pattini e si spostavano sulla laguna più sinuose di Caroline Kostner, non si trovavano più carote perché erano tutte usate per i nasi dei pupazzi di neve. Ma lei non sapeva rinunciare ai suoi gomitoli di bava di sogni, perché quelli l'avevano fatta volare così lontano o vedere così vicino che aveva definitivamente abbandonato gli occhiali e vedeva molto ma molto più chiaro. E poi perché con quella bava di filo di sogni aveva imparato a ricamare piccoli racconti. niente di prezioso, niente di particolarmente colorato o complesso, ma quei piccoli racconti le scaldavano il cuore. Così la donna mise un annuncio scritto con il filo di quel gomitolo troppo piccino per costruire un racconto e l'annuncio diceva: disperso nel pack costruttore di sogni di parole, cuore rosso scarlatto, occhi verdi, lascia tracce che non bastano due arcobaleni per descriverne tutte le sfumature, chiunque ne avesse notizie è pregato di scrivere alla donna che non ha più gomitoli di bava di sogni per ricamar... finì il gomitolo, che non aveva neanche ultimato l'annuncio ed ora è lì che attende ed attende ed attende, le pare un'eternità che attende, ma nei sogni si sa il tempo è relativo

ASCOLTANDO LA POESIA

2012-02-06T07:00:00.000+01:00

Se avessi scritto questo post qualche giorno fa, avreiusato parole diverse.

Avrei raccontato, come una piccola favola, l’incontro conuna poetessa, un’attrice e una pianista in un raccolto e intimo foyer una domenica mattina d’inverno e di come quell’incontro fosse nato percaso e si fosse realizzato, nonostante qualche difficoltà, poiché fortementevoluto. Da parte mia, ovvio.

Ora che la poetessa non c’è più considero quell’appuntamento un segno forte, un dono speciale cadutoinaspettato dal cielo e per questo intendo farne tesoro e trarne energia per la mente e per lo spirito, nonostante la tristezza nel sapere che non ci saranno altre poesieche giungeranno a noi da questa poetessapolacca che ha saputo vedere l’insolito nell’ordinaria quotidianità con stuporee ironia.

Aggiungo che alle sue poesie, quella domenica mattina, hadato voce in maniera perfetta che meglio non si poteva un’attrice intensa ed espressiva, meravigliosa e tra le mie preferite di sempre, Licia Maglietta, e che i versi sono stati accompagnati, alternati,sottolineati dalle note di Chopin e di Preisner grazie alla bravura di Angela Annese, giovane ed eclettica pianista.

La “Ballata” delle poesie di Wislawa Szymborska si apre così:

Ad alcuni –

cioè non a tutti.

E neppure alla maggioranza, ma alla minoranza.

Senza contare le scuole, dov’è un obbligo,

e i poeti stessi,

ce ne saranno forse due su mille.

Piace –

ma piace anche la pasta in brodo,

piacciono i complimenti e il colore azzurro,

piace una vecchia sciarpa,

piace averla vinta

piace accarezzare un cane.

La poesia –

ma cos’è mai la poesia?

Più d’una risposta incerta

è stata già data in proposito.

Ma io non lo so, non lo so e mi aggrappo a questo

come all’ àncora d’un corrimano.

Rifletto su quanto mi stia coinvolgendo la Poesia, comenon mi era mai capitato, ancora influenzata in modo negativo dall'apprendimento scolastico. Poi l’incontro con il blog, le proposte costanti e ricercate di Amanda, la conoscenza di giovanie bravissimi poeti come Lillo e Sergio, lo stupore di scoprire mondi interi in poche parole, la curiosità diaccostarmi a un mondo per me quasi sconosciuto.

Ma fin qui nulla di tutto questo mi aveva emotivamentecolpita come “ascoltare” la poesia da una voce viva che in quel momento è la voce della poetessa, lì davanti a me che incrocia il mio sguardo edice:

Nulla due volte accade
nè accadrà. Per talragione
si nasce senzaesperienza,
si muore senzaassuefazione.

Anche agli alunnipiù ottusi

della scuola delpianeta
di ripeter non èdato
le stagioni delpassato.

Non c'è giorno cheritorni,
non due nottiuguali uguali,
nè due bacisomiglianti,
nè due sguardi talie quali.

Ieri, quando il tuonome
qualcuno hapronunciato,
mi è parso che unarosa
sbocciasse sulselciato.

Oggi, che stiamoinsieme,
ho rivolto gliocchi altrove.
Una rosa? Ma cos'è?
Forse pietra, oforse fiore?

Perché tu, malvagiaora,
dai paura eincertezza?

Ci sei - perciòdevi passare.
Passerai - e quista la bellezza.

Cercheremoun'armonia,
sorridenti tra lebraccia,
anche se siamodiversi
come due gocced'acqua.

e si emoziona fino alle lacrime ed emoziona fino allelacrime.

Penso che sia stata una fusione perfetta di elementi : unapoetessa, un’attrice, una pianista, una grigia e fredda mattina invernale che all’ improvviso si anima e prende colore. Forse non sarà ripetibile in egual perfezione, ma sicuramente è un’esperienza chevorrò ripetere poiché è come toccare la bellezza.

Alla fine della “Ballata” nella Sala degli Specchi si sente l’emozione forte che ha colto tutti ipresenti, restano ancora pochi minuti per stringere la mano all’attrice eringraziarla per aver dato voce alla Poesia, lei mi guarda sorridendo e confessa : “ ci divertiamo come delle pazzea fare queste cose” quasi stupita chepossa riscontrare tanto successo. Qualche battuta scherzosa ancora e poi via di nuovo nel giorno di festache per una volta non è il solito giorno di festa.

“Ballata” di Licia Maglietta da Wislawa Szymborska, alpianoforte Angela Annese musiche di F.Chopin e Z. Preisner - Ridotto del Teatro R.Valli 29 gennaio 2012 - Rassegna "Finalmente Domenica"

Pa 'nda dove?

2012-02-03T08:00:00.000+01:00

La Fiat di Marchionne che fa la sciovinista?

Ma non era lui che diceva che poteva fare senza l'Italia da subito?

Allegro ma non troppo

2012-02-02T08:20:00.002+01:00

Sei bella – dico alla vita –
è impensabile più rigoglìo,
più rane e più usignoli,
più formiche e più germogli.

Cerco di accattivarmela,
di blandirla, vezzeggiarla.
La saluto sempre per prima
con umile espressione.

Le taglio la strada da sinistra,
le taglio la strada da destra,
e mi innalzo nell'incanto,
e cado per lo stupore.

Quanto è di campo questo grillo,
e di bosco questo frutto –
mai l’avrei creduto
se non avessi vissuto!

Non trovo nulla – le dico –
a cui paragonarti.
Nessuno ha fatto un'altra pigna
né migliore, né peggiore.

Lodo la tua larghezza,
inventiva ed esattezza,
e cos'altro – e cosa più –
magia, stregoneria.

Mai vorrei recartioffesa,
né adirarti per dileggio.
Da centomila anni almeno
sorridendo ti corteggio.

Tiro la vita per una foglia:
si è fermata? Se n'è accorta?
Si è scordata dove corre,
almeno per una volta?

Wisława Szymborska

Incipit del 1° febbraio

2012-02-01T09:16:00.003+01:00

Sulla nave eravamo quasi tutte vergini. Avevamo i capelli lunghi e neri e i piedi piatti e larghi,e non eravamo molto alte. Alcune di noi erano cresciute solo a pappa di riso e avevano le gambe un po' storte, alcune di noi avevano appena quattordici anni ed erano ancora bambine. Alcune di noi venivano dalla città e portavano abiti cittadini all'ultima moda, ma molte di più venivano dalla campagna, e sulla nave portavano gli stessi vecchi kimono che avevano portato per anni - indumenti sbiaditi smessi dalle nostre sorelle, rammendati e tinti più volte. Alcune di noi venivano dalle montagne e non avevano mai visto il mare, tranne che in fotografia, e alcune di noi erano figlie di pescatori che conoscevano il mare da sempre. Forse il mare ci aveva portato via un fratello, un padre o un fidanzato, o forse un triste mattino una persona cara si era buttata in acqua e si era allontanata a nuoto, e adesso anche per noi era arrivato il momento di voltare pagina

Julie Otsuka. Venivamo tutte per mare. Bollati Boringhieri.

Voi sapete quanto ami i cori, questo libro è una corale, una corale magnificamente diretta, Julie Otsuka ha saputo armonizzare divinamente le voci, questo libro vi toccherà il cuore, lo prenderà per mano, lo porterà su una nave agli inizi del 900, carica di di giovani donne giapponesi dirette negli Stati Uniti, ma lo porterà anche su ogni nave carica di speranze, che ogni giorno, da che è stata inventato il trasporto per mare, porta giovani vite a cercare nuovi inizi. Avrete i loro sogni, le loro illusioni, le vedrete crescere e poi spegnersi e poi nuovamente volare alte,dividerete i loro dolori, perché nel coro si distingueranno voci cristalline di soliste che sapranno rubarvi l'anima. Quelle piccole donne cresceranno, conosceranno l'amore o la delusione di una speranza di amore, diverranno madri o annegheranno nel dolore di uteri sterili, cercheranno di integrarsi e quando avranno deciso di non essere ormai americane o null'altro che giapponesi lontane dalla loro terra, la guerra insegnerà loro che non sono più neppure quello. Uno dei più bei libri che abbia letto, non segnatelo, compratelo e soprattutto leggetelo

Vedi alla voce: intimità

2012-01-31T08:00:00.000+01:00

Atti, espressioni confidenziali tra persone legate da rapporti di parentela, amicizia, affetto

Per me intimità è:

Addormentarmi imbozzolata nel 3/4.
Mio padre che dopo essersi alzato, va in camera di mia madre e le bacia la fronte.
La mano di mio nonno Valentino in quella di nonna Erminia, la sera, seduti d'angolo davanti alla TV prossimi agli 80 anni.
Zia Linda che legge le favole ad amandapiccola seduta sul vasino.
Amanda che chiude gli occhi e annusa ancora oggi il profumo di pulito e borotalco della pelle di nonna Erminia.
Le manine dei miei nipoti piccoli che cercano la mia, i miei nipoti grandi che cercano ancora le mie coccole.
Le mani paffute di amandapiccola che lucidano il cranio calvo di nonno Valentino, uomo severissimo, che si scioglie come neve al sole di primavera

Ed anche questa
E per voi? Valgono esperienze personali, quadri, versi, immagini

Incipit del 30 gennaio

2012-01-30T09:35:00.000+01:00

Venerdì 9 novembre 1917

Si staccò dalla notte. E dalla notte, per qualche istante niente lo distinse. Poi una scintilla, riflesso della lanterna che la donna teneva alta davanti al muso del cavallo, rivelò il monocolo. L'uomo si rivolse alla donna in un italiano impeccabile, appena incrinato da dissonanze metalliche, spie della madrelingua tedesca. C'era qualcosa di splendido e di truce in quella faccia unata dalla luce oscillante, come se le stelle e la polvere lì si fossero date appuntamento.

Andrea Molesini. Non tutti i bastardi sono di Vienna. Sellerio

Storia di Paolo il "cèo" , cioè il piccolo, il ragazzino, della famiglia Spada, in quel di Refrontolo, sulle colline sopra il Piave tra la fine del 17 e l'estate del 18, cioè nel peridodo che fece di quelle zone il teatro più sanguinoso della prima guerra mondiale. Gli Spada sono ricchi possidenti terrieri, Paolo vive con la nonna Nancy, regale, ferrea, ed il nonno Guglielmo libero pensatore irrisolto, dopo che la nave che trasportava i genitori fece naufragio lasciandolo orfano. Con loro l'affascinante e melanconica zia Maria, la "serva" Teresa e la sua non brillante figlia Loretta, il custode Renato e due particolari vicini il "terzo fidanzato" di nonna Nancy e Giulia inquieta e selvaggia. Quella notte di inizio novembre villa Spada diventa base del comando militare asburgico e cambierà per sempre le vite dei suoi abitanti. Paolo dovrà imparare a vedere il mondo ed il nemico stesso con occhi diversi "Qualcuno lassù fumava. Forse una sentinella. La vista di quella lucciola, sola in cima alla torre, mi rasserenò: la quiete di quel ravvivarsi e scemare di luce, piccola e netta nel buio, mi toccava dentro, non pensavo a una vendetta nemica, ma all'uomo che in compagnia di una sigaretta inventava la sua pace" e dovrà confrontarsi con la morte "l'uomo a terra aveva un buco al posto dell'orecchio. Niente sangue, solo un buco. Da un buco così piccolo- pensai- era uscita una vita intera: gli affanni dei genitori, il bisticciare dei fratelli, gli animali del cortile, la prima notte d'amore, la prima volta che, bambino aveva detto "io". Tutto andato chissà dove, per sempre".

Leggetelo, ne vale la pena, mi offro per traduzioni delle parti in veneto che vi risultassero ostiche (e per piacere xe si legge se con la esse dolce)

Giornata della memoria

2012-01-27T08:00:00.000+01:00

La mia coscienza no

Le tentazioni di Antonio 8

2012-01-26T08:00:00.000+01:00

...continua

la luce del giorno andava spegnendosi e l'aria iniziò a farsi pungente, si rimisero in movimento camminando vicini in cerca di un riparo per la sera, le spalle quasi a sfiorarsi, ogni tanto scorgevano qualcosa di piacevole, di unico, nel paesaggio e si cercavano complici con gli occhi, sorridendosi quando si rendevano conto di essere stati attratti dalla stessa cosa, solo qualche piccola frase appena sussurrata accompagnava i loro passi. Scorsero la casa in riva al lago, la porta era aperta, entrarono, chiedendo permesso, nessuno rispose, la brezza del crepuscolo smuoveva le tende di pizzo leggero, trovarono un tavolo apparecchiato per due ed un biglietto che recava scritto Per Marta ed Antonio e diceva "Benvenuti, servitevi di ciò che volete, sentitevi a casa". Antonio disse "Fame?" Marta ridendo rispose "Un sacco, ma non contare su di me, so fare solo poche cose, per lo più dolci", allora Antonio ridendo disse"Chissà come mai ma ne avevo il vago sentore, ma non si preoccupi Signora, c'è qui per lei chef Antonio , vieni" la prese per mano e la trascinò in giro per la casa in cerca della cucina. Trovarono una cucina con mobili di formica, un panciuto frigorifero pieno di ogni bendidio, come pure la dispensa. Su di un piccolo tavolino c'era una vecchia radio panciuta ed Antonio disse "Un po' di musica?" e poiché Marta gli sorrideva l'accese e la musica riempì la stanza. Finché Antonio tagliava verdure e metteva padelle sul fuoco, Marta versò da bere del vino bianco che aveva trovato fresco nel frigo e si accorse che c'erano gli ingredienti per fare una torta al cioccolato ed iniziarono a parlare fitto fitto, lavorando con passione alla preparazione della cena, quando Marta ultimò la glassa propose ad Antonio l'assaggio, lui si girò, infilò il dito nella cioccolata e disegnò sopra il labbro di Marta un paio di baffi, e poiché quella provava a scappare le afferrò i polsi e all'orecchio le sussurrò, "da qui assaggia la glassa lo chef esperto" e la baciò "Sai che non avrei mai detto ma le torte ti vengono bene?" disse poi schernendola, lei lo picchiò con un guanto da forno. Cenarono chiacchierando fitto, poi salirono al piano di sopra dove c'era una linda ed accogliente camera da letto. Quella notte si amarono con la foga di un bisogno, poi con desiderio di conoscenza. Antonio si addormentò. Al mattino svegliandosi non trovò Marta accanto a sé, la chiamò, non ebbe risposta. Scese in cucina ma di lei non c'era traccia, sul tavolo una pagina del suo taccuino, che fosse di Marta lo rivelava l'inchiostro azzurro

"Caro, carissimo Antonio, ho vissuto di più in un'unica giornata insieme a te che in tutta la mia vita prima di cadere nel puzzle, ma ho il terrore di addormentarmi e scoprire che solo di un sogno si è trattato, preferisco trovare la mia uscita e continuare a poter immaginare che è esistito un tempo, un luogo, in cui ho trovato ciò che desideravo da sempre senza avere neppure la forza di mettermi a cercarlo.

Ti abbraccio con amore

Marta"

Uscì, la cercò in riva al lago ma di lei nessuna traccia, così si inoltrò nel bosco il cui margine lambiva il retro della casa ed iniziò gridare il suo nome, ed improvvisamente davanti a lui sopra la cima degli alberi si materializzò una scala e lui comprese che il suo viaggio era arrivato a termine, così salì la scala, un'ultimo sguardo alle sue spalle nella remota speranza di scorgere nuovamente Marta, conscio dell'inutilità del gesto, poi varcò una soglia.

Si trovò nel suo letto a casa, era sabato mattina, il puzzle sul tavolo del salotto gli riportò alla mente la sua avventura, dunque era un sogno, di cosa poteva trattarsi se non di un sogno, si vestì e nell'indossare la giacca trovò nelle tasche un foglietto sdrucito, lo aprì ed era inequivocabilmente la lettera di Marta vergata con l'inchiostro azzurro. Restò a rigirarsela tra le mani a lungo, la lesse e rilesse fino a consumarsi gli occhi ed alla fine uscì di casa.

Stava andando a comprare un puzzle

Le tentazioni di Antonio 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7

Giù le mani dalle donne

2012-01-25T08:30:00.002+01:00

12: oggi è il 25 gennaio e sono già 12 le donne uccise in Italia. In Italia , un giorno sì ed uno no, una donna viene ammazzata,soprattutto all'interno delle mura domestiche, da persone che dicono di "amarle".

Io personalmente ho avuto una compagna di scuola, solo un anno più grande di me, uccisa l'anno della maturità da un compagno di un corso di Inglese che si era invaghito di lei e voleva abusarne, un'amica maltrattata dal marito, una conoscente sfregiata dall'ex marito alcolista e violento da cui aveva preso le distanze e dal quale doveva essere tutelata secondo il dispositivo di una sentenza.

Come si può continuare così?

Se non ora quando cambiare lo stato delle cose, crescere giovani uomini che vedano nelle donne persone da trattare con il rispetto che è dovuto a chiunque a partire da se stessi?

Domani sparse per l'Italia, organizzate da comitato di Se non ora quando ci saranno iniziative contro la violenza alle donne, là dove ci sono manifestazioni di piazza sarebbe doveroso partecipare, diversamente non abbassiamo la guardia, lo dobbiamo a chi non ha più parola, lo dobbiamo a noi stesse

Le tentazioni di Antonio 7

2012-01-24T08:19:00.000+01:00

...continua

s'era fatto pieno giorno, il sole cominciava a scaldarli piacevolmente e seguendo i binari ora si trovarono in aperta campagna, era un mattino che odorava di primavera, le foglie nuove degli alberi scintillavano alla brezza tiepida ed il loro procedere si era fatto gradevole, meno insidioso, per quel senso di condivisione che la lunga camminata ed il loro raccontarsi avevano creato.

Spesso si trovavano a ridere l'uno alle battute dell'altro e stavano perfino a tratti dimenticandosi dell'assurdità della loro situazione. Fu allora che da lontano giunsero le note di una banda. Antonio prese Marta per mano e le disse "vieni" e si misero a correre verso la fonte di quei suoni, in lontananza scorsero allora il tendone di un piccolo circo in allestimento, una cavallerizza si allenava all'aperto insieme a dei giocolieri, sotto il tendone una donna dalle seriche chiome color ebano provava il suo numero sul monociclo, mentre sopra di lei volteggiava una trapezista redarguita dal suo allenatore. "Non ho mai amato il circo, mi ha sempre intristito" disse Antonio, "Io invece avrei voluto fare l'equilibrista, ma soffro di vertigini" sorrise Marta, passarono tutta la giornata assieme ai circensi, quando tutto fu pronto per lo spettacolo li salutarono, prima che se ne andassero la cavallerizza disse loro " il filo che vi ha unito si srotola, satolli nell'anima e nel corpo, troverete la salita, ma l'uscita sarà gioiosa e la porta chiusa per sempre?" Marta ed Antonio si guardarono e ripresero il cammino, ma non tornarono lungo i binario, si addentrarono ancora di più nella campagna e poco prima dell'ora del tramonto giunsero in riva ad un lago. Si sedettero vicini tra le canne, sulla riva. "Mi sembra un viaggio lungo una vita questa nostra giornata" disse sottovoce Marta", e Antonio "Qui ha senso misurare il tempo?Qui....Ma poi ci importa ancora del mondo lì fuori?"
Ed i loro occhi, le loro mani, la loro pelle, le loro bocche, le loro lingue ed i loro sessi nell'urgenza forgiarono lettere, che si unirono in sillabe, che coniarono parole dei vocabolari dell'amore e del piacere, che tesserono frasi con le quali si inebriarono, delle quali si stordirono e che avvolsero i loro corpi stremati come in un caldo bozzolo.

continua (ancora per poco)

Incipit del 23 gennaio

2012-01-23T08:00:00.000+01:00

Wolverine River, Alaska 1920

Mabel sapeva che avrebbe trovato silenzio. In fondo, era ciò che voleva. Niente vagiti o vocine infantili. Niente grida giocose dei figli dei vicini per strada. Sulle scale di legno consumate dai passi di una generazione dopo l'altra, nessuno scalpiccio di piedini, niente giocattoli, niente giocattoli che sbattono sul pavimento della cucina. Si sarebbe lasciata alle spalle tutti i rumori dei suoi fallimenti e rimpianti, e al loro posto ci sarebbe stato solo silenzio. Nelle lande selvagge dell'Alaska, aveva immaginato di trovare un silenzio di pace, come neve che cade di notte, l'aria piena di promesse ma senza suono, e invece non trovò nulla di tutto questo. Anzi quando passava la scopa sulle assi del pavimento, le setole grattavano il legno come i denti aguzzi del toporagno le rosicchiassero il cuore.

Eowyn Ivey. La bambina di neve. Einaudi

Avete nostalgia delle favole? Vi piacevano le favole del profondo nord con la natura madre e matrigna? Vi piacciono le storie d'amore? Vi piacciono le favole che non finiscono esattamente con e vissero tutti felici e contenti? Allora questo libro fa per voi.

Mabel è in fuga dalla sua disperazione, ma la distanza dal suo ambiente non mette distanza tra il suo dolore e lei stessa. Jack la porterebbe ovunque per farla felice ma è conscio del fatto che nulla di quanto lui può dire o fare può aiutare Mabel se non è lei stessa a volerlo. Poi inizia la favola. Buona lettura

Come mi vedono

2012-01-20T08:00:00.000+01:00

Finisco di visitare G. che ha 5 anni e che ha pianto, urlato e scalciato per tutta la durata della visita, nonostante mi conosca, e le dico "Era proprio il caso di fare tutte queste scene? Ti ho fatto male?Avresti già finito la visita da molto tempo se avessi ascoltato cosa dicevamo la mamma ed io, non mi sei piaciuta oggi" e lei con la lacrima pendula mi dice "Ma io avevo una cosa per te oggi" e tira fuori dalla tasca del cappottino, tutto ben piegato, il disegno che vedete.

Allora l'abbraccio la ringrazio e le chiedo di illustrarmelo. Lei mi dice quella rosa grande sei tu con i tuoi bambini, quello giallo è un bimbo malato, ci sono il prato il sole, la luna e le stelle la tua casa ed una campo di fragoline.
Qualcuno mi spiegherà perché i miei pazienti non si pongono mai il dubbio che io possa non avere dei figli o in generale perché i bimbi non contemplino mai l'ipotesi che un adulto possa non essere genitore.
Non importa: conserverò gelosamente il mio ritratto come quelli che l'hanno preceduto e come quelli che seguiranno sono opere di valore inestimabile

Novecento Privato. Arte italiana con vista su Padova

2012-01-19T08:25:00.000+01:00

Durante le feste appena concluse ho lavorato e mi sono concessa un solo vero lusso: una mezza giornata nello spazio espositivo del centro muticulturale San Gaetano della mia città, uno spazio fortemente voluto dall'attuale giunta, che scopro davvero nella sua bellezza solo ora e che ha sede nel vecchio tribunale della mia città, magnificamente restituito alla cittadinanza. La mostra meritava più accessi, ma come spesso succede si scoprono solo all'ultimo le cose a noi vicine dopo essere andati in giro per mezzo nord Italia a vedere mostre decisamente meno interessanti. Il bello di questa mostra era dato non solo dalla sua ricchezza: un centinaio di opere di circa 50 artisti del novecento, ma soprattutto dal fatto che trattandosi di opere di collezioni private difficilmente si vedono in giro. La mostra si apre con la ricostruzione virtuale in un video, partendo dalle foto d'epoca, della storica sala da pranzo in parte art decò dell'hotel Storione di Padova demolito prima della mia nascita, successivamente spostato ed ora sede amministrativa dell'Ateneo patavino. Mi spiace non potervi offrire immagini del ritratto del padre e del ritratto della madre di Guido Cadorin, il padre Vincenzo scultore (di cui sono presenti nella mostra due eleganti sculture lignee di donne veneziane con lo scialle che pare la vela di un aquilone) è ritratto nel suo studio, la madre doveva avere un caratterino niente male, un bel mazzo di chiavi legato alla cinta dell'abito fa pensare che i pantaloni in casa li portasse lei, c'è poi il ritratto di una beghina che odora di rosario e castità lontano mille miglia. Nella seconda sala il ritratto straordinario della madre malata di Boccioni donna dalla dolcissima bellezza e quello della sorella e della donna che cuce. Poi alcuni Casorati tra cui ritratto di un giovanissimo Ferruccio Canili dalla delicata grazia e le due bimbe sedute. Le matite ed acquerelli di Ugo Valeri molto ironici" in salotto "del 1906, il ritratto di Ema Gramatica (dio benedica il mio gineceo nonnesco che di queste attrici mi narrava nella mia infanzia) e poi un paio di carboncini. Le litografie dei misteri di Alberto Martini. Alcuni paesaggi di Umberto Moggioli tra cui il "sentiero nel parco" del 1906, una veduta notturna del Torcello del 1914 ed una delle dolci colline veronesi. Per me le colline veronesi sono meli in fiore perchè così le dipingeva sempre mia zia Alba e per me i meli in fiore sono una delle cose per cui valeva la pena svegliarsi all'alba e prendere tre treni per andare a lavorare a Merano, sembrava di viaggiare tra le nuvole, pareva di immergersi nella primavera, pareva di riempirsi di vita.La mostra proseguiva con "aurora" e "crepuscolo" di Teodoro Wolf Ferrari che mi spiace molto non potervi mostrare, luci molto amate in quel periodo, care anche a Pellizza da Volpedo. Il gruppo dei piccoli oli di Gino Rossi tra cui l'incantevole notturno dell'isola dei cipressi, ed il Prato della Valle col Santo. Le giapponeserie dei fiori di paulownia di Adolfo Callegari del 1913. La Teresina che cuce presso la finestra di Mario Cavaglieri e il quasi iperrealista ritratto di Adriana del 1928 accaldata ed incinta in abito blu elettrico. Il nudo del 27 di Pietro Marrussig nell'atto di togliersi l'ultima calzetta arrotolata alla caviglia, poi i futuristi Depero e le sue coloratissime creature teatrali, l'aereopittura tutta muscoli di Tullio Crali ed Alfredo Gauro. La mostra si chiude con Guttuso e Sassu che per me resta irrimediabilmente legato alle televendite anni 80 ahimè

Incipit del 18 gennaio

2012-01-18T08:00:00.000+01:00

Sapevo cosa stava pensando mia figlia mentre mi guardava preparare la valigia con i suoi occhi scuri penetranti e un po' impauriti. Erano come quelli di sua madre, mentre le labbra sottili le aveva prese da me, anche se con il passare degli anni, facendosi più rotonda, aveva finito per somigliare sempre più a lei. Se la paragonavo alle foto di Raquel a cinquant'anni erano proprio due gocce d'acqua. Mi figlia pensava che fossi un vecchio pazzo e senza speranza, ossessionato da un passato che ormai non importava più a nessuno ma del quale non riuscivo a dimenticare neppure un giorno, un dettaglio, una faccia o un nome, anche se si trattava di un nome tedesco lungo e difficile, mentre spesso dovevo sforzarmi per ricordare il titolo di un film visto da poco.

Clara Sanchez. Il profumo delle foglie di limone. Garzanti

Il successo editoriale del 2011, acclamato a furor di classifica (e mio padre ogni tanto si fa prendere dal raptus dell'acquisto del primo nella classifica vendite de La Repubblica). La storia di Julian anziano ed acciaccato repubblicano spagnolo, scampato a Mauthausen, militante del Centro Memoria ed Azione, tornato in Spagna dall'Argentina sulle tracce dei nazisti suoi aguzzini beatamente e poco clandestinamente esiliati sulla Costa Blanca. E storia di Sandra, giovane ed incapace di immaginare il suo futuro nonostante un affettuoso e premuroso compagno ed un figlio in arrivo. Sandra, ignara, verrà soccorsa durante un malore, ed "adottata"proprio dalla coppia di nazisti a cui Julian sta dando la caccia e così le strade dei due si incroceranno. Storia raccontata a due voci, con i diversi punti di vista. Buon intreccio, ma nonostante si tratti di una lettura coinvolgente, non dice nulla di nuovo né sulla storia delle persecuzioni naziste, né sulla necessità di preservare la memoria di quanto è successo ed il finale scivola via sciapo

Le tentazioni di Antonio 6

2012-01-17T08:00:00.000+01:00

....continua

il silenzio si prolungava, come il tocco della mano della ragazza. Poi improvvisamente con voce flebile e rotta dall'emozione lei gli disse "Non so più da quanto tempo qualcuno non parla con me, non so più da quanto tempo vengo qui aspettando treni che non arrivano e non partono, per non impazzire scrivo versi di poeti che ho imparato a memoria su questo taccuino, chi mi parla sentenzia, a nessuno importa nulla di me perciò le tue parole sono un'epifania, scusami". "Io sono Antonio, tu come ti chiami?" chiese Antonio, sedendosi accanto a lei "e come sei arrivata qui? "La ragazza si asciugò con la manica del giaccone il viso, chiuse il taccuino e porgendogli la mano gli disse "Sono Marta, sono arrivata qui dopo aver finito un puzzle che mi serviva ad occupare serate tutte uguali di giorni tutti uguali, credevo che da sola mi sarei bastata dopo aver aspettato per anni che l'amore bussasse alla mia porta, ma quella sera ho finito il puzzle ed ho rincorso un sogno ed ora eccomi qui, ho perso il conto dei giorni, prima è stato stupore, poi rabbia, poi panico e poi mi sono rassegnata, ed ora sei arrivato tu ed almeno qualcuno mi capisce". Antonio le chiese se anche a lei fosse stato detto di cercare una scala per trovare l'uscita, Marta rispose invece che lei per uscire avrebbe dovuto trovare il forno che cuoceva la ricetta della passione. "Vorresti dire che dobbiamo già separarci?" chiese Marta il volto nuovamente velato dalle lacrime? "Potremmo cercare almeno insieme di capire dove ci troviamo, poi decideremo come uscire di qui ognuno seguendo le proprie indicazioni" Si avviarono dunque lungo i binari ormai illuminati dalla prima luce. "Raccontami di te" disse Marta, "Credo di non aver mai parlato tanto di me ad una donna come nelle ultime 24 ore" disse Antonio sorridendo e le raccontò della piccola signora in nero,e poi di come era giunto fino a lì e poi di sé ed ancora di sé fino alle sue ginocchia sbucciate, fino ai giochi di strada, fino alle corse sulla bici, fino ai baci di sua madre, fino a che non ci fu più Antonio da raccontare, perché il cammino era lungo e vuoto e loro non avevano altro da fare che riempire i passi delle loro vite che improvvisamente non erano che un ricordo

continua....

Il volo delle mutandine di chiffon

2012-01-16T15:00:00.000+01:00

Stanotte il maestrale ha fatto prendere il volo ad un paio di mutandine di chiffon,o forse qualcuno le ha sottratte, appartenevano alla donna della domenica, si tratta di un vero e proprio enigma in luogo di mare.

Una cosa è certa, si risolva o meno il caso, da questa notte una coppia si è ricomposta e ,ovunque si trovino ora Fruttero e Lucentini, ci saranno dei bei gialli e delle buone traduzioni e dei buoni libri di fantascienza da leggere.

Buon vento Carlo

Cifra tonda

2012-01-16T08:00:00.000+01:00

Cammina spedita

di bianco vestita

si lancia all'attacco

non teme lo smacco

bacchetta, sconquassa

a suon di grancassa

Rossetto di classe

contiene le masse

di mille pazienti

dei loro parenti

Dolori, dottori

di mille colori

li mette a stecchetto

poi dice"che ho detto?"

Si pente, ma sente

che andando diritta

la fitta si smorza

è in questo la forza

di questa signora

che canto ora ora

Compleanno importante questa volta Mariangela, mantieniti così che vai alla grande

Le tentazioni di Antonio 5

2012-01-13T08:00:00.001+01:00

...continua

il viaggio in taxi era stato lungo, il quartiere densamente popolato aveva lasciato il posto ad una anonima periferia, Antonio si era assopito e poi si era destato a corsa finita, di fronte alla stazione, che pareva proprio quella di una grande città e dopo aver pagato era sceso alla ricerca di un cartellone o di una biglietteria che gli consentissero finalmente di comprendere dove si trovasse. Entrò nell'enorme sala d'attesa ma alle pareti non vide un solo tabellone indicante arrivi o partenze, nessuna traccia di un orario, si avvicinò quindi ad un uomo ed una donna, due viaggiatori, l'uomo teneva tra le labbra un mozzicone di sigaro spento e si era liberato delle pesanti calzature, in realtà parevano aver viaggiato nel tempo oltre che nello spazio. "Scusate, sapete dirmi dove ci troviamo?" chiese Antonio, quelli levarono il capo verso di lui contemporaneamente e quasi simultaneamente gli sorrisero. "Vedi Etta, eccone un altro, arrivano qui a notte fonda e non sanno neppure dove si trovano", la donna guardò Antonio con senso di fraterna comprensione "Succede sa, più spesso di quanto uno voglia ammettere con se stesso, un piccolo cedimento e si varca la soglia, poi si fatica a trovare la scala per uscire, si perde l'orientamento come niente qui". Antonio comprese allora che sapevano come lui fosse arrivato fino a lì e si sedette con loro chiedendo lumi su come procedere nella ricerca della scala. "Una stazione è piena di scale, mio caro, basta avere in mente la meta ed agire di conseguenza". Antonio pensò che la sua meta era la sua casa, era la sua vita, che la voleva ora, che non poteva rimanere in quell'incubo neanche un minuto di più. Salutò la coppia e si diresse verso le scale della stazione,ed iniziò a scendere, alla fine della scala, lungo i binari deserti vide una ragazza che leggeva un libro e le si avvicinò. "Scusa, aspetti un treno? Sono invadente se ti chiedo dove sei diretta?" La ragazza alzò lo sguardo dal libro, Antonio lesse stupore nel suo sguardo, poi una lacrima scese muta lungo il suo viso e si infranse sulle pagine del libro. Antonio si accorse allora che il libro era vergato a mano con un inchiostro azzurro da una bella scrittura femminile e che la lacrima aveva chiazzato i versi di una preghiera. "Scusa non volevo turbarti, semplicemente non so dove mi trovo,è troppo lungo da spiegare, mi sono perso". La ragazza a quel punto levò la mano e gli sfiorò un braccio

continua....

Scrivere un curriculum

2012-01-12T08:00:00.001+01:00

Che cos'è necessario? E' necessario scrivere una domanda, e alla domanda allegare il curriculum.

A prescindere da quanto si è vissuto è bene che il curriculum sia breve.

È d'obbligo concisione e selezione dei fatti. Cambiare paesaggi in indirizzi e malcerti ricordi in date fisse.

Di tutti gli amori basta quello coniugale, e dei bambini solo quelli nati.

Conta di più chi ti conosce di chi conosci tu. I viaggi solo se all'estero. L'appartenenza a un che, ma senza perché. Onorificenze senza motivazione.

Scrivi come se non parlassi mai con te stesso e ti evitassi.

Sorvola su cani, gatti e uccelli, cianfrusaglie del passato, amici e sogni.

Meglio il prezzo che il valore e il titolo che il contenuto. Meglio il numero di scarpa, che non dove va colui per cui ti scambiano. Aggiungi una foto con l'orecchio in vista.

È la sua forma che conta, non ciò che sente. Cosa si sente? Il fragore delle macchine che tritano la carta.

Wieslawa Szymborska

Incipit dell'11 gennaio

2012-01-11T08:10:00.002+01:00

Una donna brutta non ha a disposizione nessun punto di vista superiore da cui poter raccontare la propria storia. Non c'è prospettiva d'insieme. Non c'è oggettività. La si racconta dall'angolo in cui la vita ci ha strette, attraverso la fessura che la paura e la vergogna ci lasciano aperta giusto per respirare, giusto per morire.

Una donna brutta non sa dire i propri desideri. Conosce solo quelli che può permettersi. Sinceramente non sa se un vestito rosso carminio, attillato, con décolleté bordato di velluto, le piacerebbe più di quello blu, classico e del tutto anonimo che usa va a teatro e sceglie sempre l'ultima fila e arriva all'ultimo minuto, appena prima che le luci si spengano, e sempre d'inverno perché il cappello e la sciarpa la nascondano meglio. Non sa nemmeno se le piacerebbe mangiare al ristorante o andare allo stadio o fare il cammino di Santiago de Compostela o nuotare in piscina o al mare. Il possibile di una donna brutta è così ristretto da strizzare il desiderio.

Mariapia Veladiano. La vita accanto. Einaudi

Rebecca è una bimba " brutta. Proprio brutta" ma non al punto da destare pietà. Venuta al mondo nella provincialissima Vicenza, da una famiglia agiata: il padre ginecologo, una zia gemella del padre, Erminia, estrosa pianista che nasconde segreti e soprattutto una madre, fragile come un bicchiere di cristallo finissimo, già prima del parto, che rifiuta Rebecca al punto da non prenderla mai tra le braccia. Rebecca trova la sua forza in Maddalena la tata che sostituisce il suo dolore con l' amore incondizionato per la bimba, e successivamente in Lucilla l'esplosiva amica del cuore; ma soprattutto nella musica, dote straordinaria del brutto anatroccolo che in essa trova motivazione e grazia per non" esistere sempre in punta di piedi, sul ciglio estremo del mondo". La vita accanto è un'opera prima che nel 2010 ha vinto il premio Calvino

Vedi alla voce LUNA

2012-01-10T08:00:00.009+01:00

Lo so, lo so non tutti hanno avuto il privilegio di godere di questo plenilunio che qui da noi, complice il vento, è stato splendido, ma aiutatemi a declinare la voce

LUNA

per me luna è: questo e questo ma anche questo e questo

e dimenticavo poiché sono la nipote di Erminia per me luna è fondamentalmente anche questo e questo

e per voi?

Valgono film, quadri, canzoni, poesie, come sempre se mettete il link alla vostra voce poi io lo inserisco nel testo

Le lune di Lillo :questa e questa e questa e questa

Le lune di Sergio: questa e questa e questa e questa e questa e questa e questa e questa e questa e questa e questa e questa e questa e questa e questa e questa e questa e questa e questa

Le lune di Ale:una è in comune con Sergio e poi questa e questa

Le lune di Alle: questa e questa

La luna di Franz: questa

La luna di Giardi:

Donna che mi scivoli accanto

Raggio di un ago e di orchestre tempestose
Albero della gomma
Favo inchiodato al soffitto della sera
Casa di spettri a forma di guanto
Lingua di fuoco di un fiammifero e linguetta
di bilancia
Abbeveratoio della luna

Víteslav Nezval

Le tentazioni di Antonio 4

2012-01-09T08:00:00.002+01:00

.... continua

Ora Antonio si era reso conto che la musica era finita, solo in lui risuonava la voce potente della piccola signora in nero, nel locale erano rimasti solo il barista, che asciugava lentamente i calici, ed una donna seduta ad un tavolo verso la vetrina del locale, anche lei pareva prigioniera dei suoi pensieri, parte del silenzio che la circondava, elegante, il piccolo cappello a cloche sul capo, il cappotto bordato di pelliccia, la tazza fumante tra le mani.

Ed Antonio cominciò a pensare alle presenze femminili della sua esistenza, non aveva saputo coltivare l'amore, aveva molto amato ma spesso era fuggito allo sfiorire della passione, aveva subito fascini fatti di un alito di vento, aveva abbandonato donne solide come querce per lo sgomento di finire oppresso alla loro ombra, ma questo viaggio iniziato con una tentazione ora lo stava facendo riflettere: qual era la rotta? Dov'era l'uscita?

Tornò nuovamente per le vie della città fortezza, fuori dal locale improvvisamente la notte si era animata, attorno a lui gente che parlava lingue diverse, incomprensibili, alcuni decisamente inquietanti come quel tizio grosso, tutto muscoli, la mascella quadrata, che indossava una maglia a righe su dei bicipiti spropositati, un ciuffo calato sulla fronte e degli occhialini da saldatore. C'erano grandi cartelli pubblicitari di prodotti a lui sconosciuti, c'erano insegne luminose intermittenti che influenzavano il ritmo dei suoi passi e quello dei suoi pensieri, vide un taxi che passava e lo fermò, il suo senso di estraneità stava sopraffacendolo.

"Mi porti alla stazione"

continua.....

Un valzer con la Befana

2012-01-06T20:23:00.002+01:00

Un valzer hai ballato questa notte

Con le scarpe tutte rotte.

Con le toppe alla sottana

E all’occhio una bandana.

Hai ballato sopra ai tetti

Hai donato bambole e confetti

Il sonno dell’inverno più profondo

Come gli occhi tuoi blu in tondo

Onore a Te cara signora

Il mondo intero, la tua bellezza ignora

Resta nella tua sporta cenere e carbone

Ma a noi pieno è il paniere di provolone.

E’ stato bello ballar con te a mezzanotte

Ed i miei sogni, i miei desideri , restan nella botte.

TonDel ‘12

Il genetliaco del gatto

2012-01-05T08:00:00.007+01:00

foto del gatto dal suo blog

L'uomo stava seduto sulla poltrona, la tazza bollente tra le mani, un libro sulle ginocchia e la sua mente vagava in nuvole di pensieri che a volte prendevano la forma di parole e ritmi.

L'uomo odiava il freddo, amava le pigre giornate dell'estate, l'ombra degli alberi alla villa in cima al paese dove lo sguardo poteva spaziare sulla valle, dove si incrociavano le chiacchiere degli anziani , quegli uomini e quelle donne di cui riusciva a rubare la storia e la bellezza semplicemente con un clic, per poi farne dono ad occhi curiosi della vita e della gente.

L'uomo godeva dei ritmi lenti, aveva l'animo di un gatto o semplicemente era stato un gatto in un'altra vita e come i gatti gradiva essere coccolato pur mantenendo la sua assoluta indipendenza.

L'uomo amava la musica, la musica dell'inatteso, ma anche la musica che veste le parole dell'anima.

L'uomo a volte si crogiolava nei suoi dolori, nel dolore, lo usava come una culla.

L'uomo era così figlio della sua terra che come ogni figlio innamorato accettava il bene ed il male che dalla madre viene senza desiderare minimamente di tagliare il cordone che a volte gli si serrava alla gola.

Io l'ho conosciuto il gatto ed oggi che compie gli anni gli voglio mandare un abbraccio

Buon compleanno Lilluzzo

Biografia di una piccola e dignitosa esistenza

2012-01-04T08:00:00.003+01:00

A. è vissuto 8 mesi e 68 giorni. I primi otto mesi sono stati di gioia assoluta, cresceva al caldo ben protetto e tutti, proprio tutti, lo immaginavano forte e sano e nessuna indagine eseguita sul suo conto ha mai messo in dubbio i fondamenti di tali previsioni, la mamma, che lo sentiva muovere dentro di sé, gli parlava delle cose che avrebbero fatto insieme, avevano grandi progetti, lei ed il suo papà, per lui, traguardi da raggiungere insieme, posti da vedere, cose da fare, e da imparare. Poi è iniziato il primo dei 68 giorni, quello in cui, di solito, dopo il dolore e le fatiche vengono le gioie. Per A. è stato il giorno della sentenza: era affetto da una malattia incompatibile con la vita, ma nessuno, proprio nessuno aveva il coraggio di dirglielo, e lui, nonostante la sentenza scritta ha fatto orecchie da mercante ed ha iniziato la sua personalissima lotta. E' cresciuto di peso, nel suo piccolo, ha imparato a respirare la nostra stessa velenosa aria e soprattutto aveva il carisma del conquistatore e si è fatto amare molto da chiunque abbia incontrato nel suo breve cammino. Ha superato con una tenacia inaudita le crisi che si sono succedute ma ieri notte si è sentito molto stanco e si è addormentato tra le braccia della mamma, mamma per poco tempo, ma così intensamente e coraggiosamente mamma da meritare, spero presto, una seconda fortunata chance

L'urlo liberatorio di Janis

2012-01-03T09:58:00.010+01:00

Buongiorno variegato popolo del blogghino. Oggi sono tornata alla mia routine di Camomilla City, sono rientrata nel mio ufficio catacomba circondata da zombie che vedo passare inanimati in corridoio...Lo so che devo già reputarmi fortunata perchè mi sono potuta concedere qualche giorno di vacanza al contrario di alcuni di noi che hanno dovuto continuare a lavorare..però oggi mi sento il peso di quattro elefanti sulla testa. Perciò stamattina appena sveglia ho messo nello stereo la raccolta di Janis Joplin e ho sparato il volume a palla. Ho cantato prima la splendida Piece of my heart e poi la mia preferita, la magnifica versione di Summertime di Janis, ho cantato a squarciagola cercando di tener testa alla sua voce possente, struggente e disperata, missione impossibile direi. E la terapia ha funzionato, l'urlo liberatorio di Janis mi ha fatto star meglio, su su cantate anche voi urlando con me e Janis per liberarvi degli stress che vi affliggono oggi...anche il testo aiuta.. "Summertime and the livin' is easy..", l'estate meteorologica e metaforica forse non è così lontana... speriamo...

Anno nuovo, vita nuova

2012-01-02T08:30:00.000+01:00

Nei giorni scorsi ho ricevuto un oroscopo, da un'amica comune, nel quale mi si annunciava un cambiamento radicale per i prossimi mesi, la cosa un po' mi turba. Notoriamente sono una persona gentile ed equilibrata (sono bilancia), molto disponibile verso gli altri, i quali spesso se ne approfittano, allora per imparare ad essere più "dura" ho deciso di studiare un po'... che dite dodici lezioni potranno bastare.....?

Incipit del 30 dicembre

2011-12-30T07:50:00.004+01:00

Ermete Pasquali scendeva lungo la via nebbiosa, con leggeri colpi di pedale.

La strada avanzava sinuosa tra la periferia cittadina e il sobborgo industriale, seguendo il corso del fiume. Orti, cascine, rare villette:un percorso secondario che conduce alle fabbriche, e più oltre alle colline, tagliando la via provinciale.

Pedalava lento, la borsa con la posta fissata al cestino della bicicletta. L'autunno inumidiva l'asfalto. La campagna, tutt'intorno, svaporava, avvolto nel primo freddo.

Un bell'andare, pensava il Pasquali. Un lungo giro quotidiano, tra cascinali e campi, nella chiara luce del mattino.

Un lungo inatteso silenzio.

Raffaella Romagnolo.L'amante di città. Fratelli Frilli Editori

Mi sono molto domandata se postare questo incipit, non perché questo giallo non valga la pena di essere letto, è ben scritto, ma perché difficilmente si troverà, fuori della Liguria/Basso Piemonte.

Ma Raffaella Romagnolo col giallo ci sa fare, ricorda un po' di Andrea Camilleri, un po' di Andrea Vitali nel modo di raccontare la profonda provincia del nord, un po' Marco Malvaldi e le sue avventure del bar lume. Due morti a distanza di 10 anni: una nobildonna decaduta trovata morta nel 93 ed un professore universitario ucciso nell'estate del 2003 toccherà al maresciallo De Luigi venire a capo del mistero indagando fra le miserie ben nascoste di vite paludate e cercando saprà trovare anche l'amore

Passione

2011-12-29T15:00:00.001+01:00

Può un non napoletano riuscire a cogliere lo spirito di quel mondo? Può farlo qualcuno che non sia neppure italiano? Si può raccontare un popolo dalla sua musica? Si possono declinare le mille sfaccettature di una cultura partendo dai suoi cantanti, dai testi delle sue canzoni, dai mille modi di declinare la stessa aria musicale? Si possono percepire gli influssi culturali che vengono a Napoli dai mille invasori nelle diverse epoche?

Un sorprendente Turturro secondo me con Passione ci è riuscito e se l'è spassata pure.

L'unico neo a mio giudizio manca Roberto Murolo

Il più bel regalo di Natale che io abbia ricevuto quest'anno voglio consigliarlo vivamente a tutti voi, non potrete che ascoltare, ballare, cantare

Incipit del 28 dicembre

2011-12-28T08:00:00.000+01:00

Mau era piccolo e aveva una cicatrice che gli attraversava la guancia sinistra. Al mercato russo scelsi lui tra una moltitudine di autisti con occhi incalzanti. Guidavano biciclette e tuk-tuk, risciò e motocicli. Certi avevano la macchina. Si spintonavano per raggiungermi, cercando di attirare il mio sguardo, di separarmi dalla folla.La luce negli occhi di Mau era un foro minuscolo su un foglio di carta nero. Lo scelsi perchè quando si fece avanti gli altri indietreggiarono. Gli dissi che probabilmente ci sarebbero volute parecchie notti. Dovevo controllare tutti i locali notturni di Phnom Penh. La luce dei suoi occhi si insinuò nei miei. Quando gli spiegai cosa stavo facendo, il foro si aprì e richiuse su un breve istante di compassione.

Kim Echlin. Il fiume delle cento candele. Einaudi.

Per prima cosa ringrazio il mio impagabile spacciatore, quando mi consiglia un libro lui non sbaglia mai un colpo. Questo romanzo è un viaggio nella memoria che altro non è se non "un frammento di luce su un muro d'inverno". E' una lettera d'amore che attraversa i luoghi ed il tempo. Un tempo che si fa eterno. E' una dichiarazione di amore incondizionato di una donna per il suo uomo: "la stranezza del mio amore per te è che mi ha reso morta in vita e ha reso te vivo nella morte". E' la storia di una ricerca in una nazione di scomparsi, la Cambogia,a cui è stata negata perfino la dignità della sepoltura. Caldamente consigliato

Buon vento Giorgio

2011-12-26T10:53:00.003+01:00

Ovunque tu sia non ti manchino una fetta di Castelmagno ed un bicchiere di Dolcetto

Lieta che, anche se per poco, tu sia vissuto a sufficienza da vedere cadere Berlusconi

ORA E SEMPRE RESISTENZA

Le strenne con le renne

2011-12-23T08:00:00.003+01:00

Quest'anno i miei regali per voi saranno versi di poeti:

Per Ale:T’ho lungamente atteso/amore con occhi curvi/e quando sei venuto
alla mia porta socchiusa/ho scordato il pianto/e i lunghi tormenti:/del tuo respiro di miele/ho colma la bocca. (Elio Pecora)

Per Tonino: a te ritorno, mare, corpo disteso/ al tuo poter di pace e di tormenta,/ al tuo clamor di dio incatenato, /di terra femminile circondato,/ schiavo della tua stessa libertà. (J. Saramago)

Per Franz: Voler salvare il mondo/da questa realtà./ Amare il mondo come potrebbe essere:/ Non riconoscere/la realtà. (E. Fried)

Per Giardi:Un miracolo, basta guardarsi intorno:/il mondo onnipresente/ Un miracolo supplementare, come ogni cosa:/ l'inimmaginabile è immaginabile (Wislawa Szymborska e poi è noto come dice Cristina Donà "io credo nei miracoli")

Per Ernest: So per certo che in natura tutto e sopraffazione/vita concimata a morte,/pure il fiore,/ però il fiore mi fa dimenticare la certezza (Erri De Luca)

Per Gloria:Rinviamo continuamente l'istante/in cui non ci incontreremo in nessun luogo/Nel frattempo ridiamo molte volte/di tante cose nella nostra vita,/e a volte piangiamo soli, di nascosto,/per ciò che non tornerà più.( Titos Patrikios)

Per Marilina:Amo/in attesa dell’amore /attendo fiduciosa /odio/il mercato del secolo/dove si commercia perfino/il sentimento/ non vivo/inseguendo le quotazioni della borsa ( Gladys Basagoitia)

Per Lillo:Vanno la fotografia alla parola/ e la parola alla fotografia/ come l’anfora all’acqua/
Vanno e ritornano una volta/ e un’altra ancora./ Vanno e tornano sempre stracolme (Carlos Trujillo)

Per Alle:Ecco,/all'improviso/un miracolo/un campo di grano/in sintonia/con il palpito dell'anima(Igor Bizjan)

Per Oriana:Nacqui per sapere il bene della vita/,L’umile fiorire delle aurore,/Il profumo discreto dell’acqua pura.(Antonio Lazaro De Almeida Prado)

Per Sergio:Si prenda un poeta non stanco,/Una nuvola di sogno e un fiore,/Tre gocce di tristezza, un riflesso dorato/,Una vena sanguinante di paura./Quando l'impasto già bolle e si ritorce/Si aggiunga la luce di un corpo di donna,/Da un pizzico di morte rinforzata,/Che un amore di poeta è così (J.Saramago)

Per Maria Grazia:Io vorrei essere bambina/per accoppiare le nubi a distanza
(alte claudicanti della forma),/per giungere all’allegria delle piccole cose/e domandare,come chi non lo conosce,/il colore delle foglie./Com’era (Eunice Odio)

Per Suara:Nessuno lascia casa sua se non quando essa diventa una voce sudaticcia/
Che ti mormora nell’orecchio/Vattene,/scappatene da me adesso/non so cosa io sia diventata/ma so che qualsiasi altro posto/è più sicuro che qui.(Warsan Shire)

Per Cincia:Come quando un uomo è così immerso in un sogno/che mai, ritornato al suo spazio/,ricorderà di esserci stato. (Tomas Tranströmer)

Per Emilys:Il sognatore/quando entra nel sogno/il sogno è finito.non era questo/che aveva sognato...avrebbe preferito/un bel trip ben più prolungato.alla fine del sogno/che è appena iniziato/ogni sognatore è un po’/Amareggiato.( Paolo Buffoni Damiani)

Per Giacynta:Vivere nella vicinanza di tutto/Il mondo un libro aperto/Colmo di pagine prodigiose/Sillabiamo la foglia barca/Fiume navigazione/Il rombo va verso l’interno/Dentro il libro/Dentro la pagina/Dentro me te lei lui/Un noi che legge e sfoglia la vita libro/Libro sogno/Libro volo (Carlos Trujillo)

Per Zio Scriba:Arrivammo volando sulle parole/e ancora ci teniamo a loro/sospesi sull'abisso del silenzio (Pavle Stanišić)

Per Frigo/Mosè:Vado a dormire/senz'altra pretesa/che zittire/quest'odore di canfora/notturno dell'anima.(Katia Sebastiani)

Comunque la pensiate, ci crediate o no, un abbraccio a tutti e buone feste

Amanda

Le tentazioni di Antonio 3

2011-12-22T08:00:00.004+01:00

.......continua

Antonio ormai era sconfortato, aveva dovuto aspettare il calare del sole per procedere tra le dune perchè la temperatura si era fatta insostenibile, aveva poca dimestichezza ad orientarsi con le stelle e non sapeva come continuare il cammino e fu a quel punto che, preceduta da tre putti alati armoniosamente svolazzanti che aprivano il piccolo corteo, si presentò la dama bendata, era florida, il fianco possente, indossava un paio di calzette sorrette da reggicalze di raso blu, sul capo un cappello a falda larga, e null'altro che un fiocco in vita, ondeggiava su un paio di scarpine dal tacco, leggiadra, incurante della sabbia nel suo incedere, al guinzaglio un roseo porcello che ne guidava il cammino.

Decise di seguirla e la matrona lo condusse alle porte di una città fortezza, lì giunti la donna lo salutò con un cenno del capo e sparì nella notte, senza mai aver proferito parola. Antonio entrò per le strade della città, la città era assurdamente silente, in un modo inquietante, vide un cancello aperto che portava ad una scalinata, e ricordando la pergamena pensò potesse trattarsi della via d'uscita; s'inerpicò su per la ripida scala, ma si rese conto che quella non l'avrebbe portato da nessuna parte e più saliva e voltava ora a destra ora a sinistra sui ballatoi di quella strada per il nulla più l'angoscia lo ghermiva.

"Che tu sia un sogno, un incubo, un incantesimo, una stregoneria, voglio che tu finisca subito!" si mise ad urlare accasciato su uno scalino. A quel punto si aprì una porta sul pianerottolo sotto di lui, Antonio scese e varcò la soglia, dalla porta uscivano i suoni di un locale. Una piccola donna, non bella, ma elegantemente vestita di nero gli domandò cosa stesse succedendo.

Antonio da principio era restio a raccontare quanto gli fosse successo, ma poi la forza che usciva da quella piccola persona, il suo fascino lo convinsero a raccontarle le sue disavventure e poi divenne un fiume in piena e mise in quelle piccole mani la sua intera esistenza. "Troppi rimorsi Antonio nella tua vita, troppi rimpianti" quella lo prese per mano e lo condusse in un angolo del fumoso locale dove c'era un piano ed una piccola orchestra e iniziò a cantare con una voce potente, arrotata che la fece apparire immensa

continua

Cabo verde

2011-12-21T08:00:00.000+01:00

Anche se in ritardo, buon vento nostra Signora della morna, questo è il pezzo con cui ti ho conosciuta e con questo voglio salutarti

Simbolismi

2011-12-20T08:00:00.002+01:00

Non mi stanco mai di vedere le opere di Segantini, Trento e Rovereto mi hanno viziata dedicando a questo autore diverse mostre negli anni, ogni volta che sono andata a Vienna sono tornata a vedere le cattive madri, potevo quindi perdermi una mostra a Padova che me lo facesse gustare ancora una volta?

Guardate "le due madri" qui sopra, ogni volta mi commuovo per il furto di tanta intimità, la contadina stremata, dorme con la sua bimba , completamente rilassata, come solo i bimbi sanno fare quando si abbandonano al sonno, le mani della donna sono paffute ed arrossate dal duro lavoro dei campi sui monti e la vacca, la seconda madre, veglia il suo vitellino e sembra l'unica conscia della presenza del pittore/osservatore. Mi sono molto arrabbiata per la collocazione impietosa riservata a "l'amore alle fonti della vita" che già è piccino ed è stato messo d'angolo con il quadro di un emule di Segantini con le luci assolutamente sbagliate che fanno riflesso sul vetro che protegge la tela. Sempre di Segantini "petalo di rosa" che dedicò alla moglie malata e "la pastora addormentata", anche se non sono rappresentative del periodo simbolista di Segantini.

Poi le opere di Pellizza da Volpedo: "la passeggiata amorosa", "la neve", "la processione" e "fiore reciso". La "maternità" di Previati e quella di "affetti" di Balla. Il tratto grafico di Alberto Martini quasi da comics: nell'"autoritratto", "notturno", "la diavolessa". Sartorio la sua "Sirena" : "un'onda verde si avvalla in questo avvallamento si culla e si abbandona la sirena pallida, dalla chioma fulva sparsa, un braccio immerso e trasparente nell'acqua l'altro ripiegato sul seno con tentarice mollezza" (Pirandello 1895) e poi "le vergini salve e le vergini stolte" e "la malaria". Poi molto altro

Per chiudere con "la Giuditta" di Gustav Klimt.

Il simbolismo in Italia.Padova, Palazzo Zabarella, 1 ottobre 2011 – 12 febbraio 2012

Le tentazioni di Antonio 2

2011-12-19T08:00:00.001+01:00

...continua

Dal fogliame, tra l'erba comparve una specie di pernice, sfoggiava un tabarro rosso, sul capo indossava un imbuto rovesciato e calzava un paio di pattini da ghiaccio che erano assolutamente inutili dato il prato inerbito, questo era il motivo per cui pigolava risultandogli impossibile il volo ed arduo zampettare.

Nel becco recava una pergamena che consegnò ad Antonio.

Antonio srotolò la pergamena sulla quale erano vergate queste parole: "benvenuto nel paradiso dei pezzi perduti, per arrivarci bisogna aver completato un puzzle di almeno 5000 pezzi senza averne perso neanche uno ed essere caduti in tentazione, può fermarsi quanto vuole, l'uscita va trovata".

La pernice dopo un goffo inchino sparì.

Antonio a questo punto cominciò a preoccuparsi, la dama senza nome non accennava a svegliarsi, pareva caduta in un sonno profondissimo.

Così si incamminò ma non sapeva verso quale direzione puntare.

Quando ormai era più che certo di girare a vuoto, il tetto di rami si fece meno fitto ed in cielo comparve un pesce volante sulla pinna del quale un omino ed una donnina minuscoli venivano trasportati e decise di seguirlo.

Spuntò in una radura e la luce, divenuta accecante, gli ferì gli occhi, sotto ai suoi piedi l'erba si era trasformata in sabbia ed il suo passo si fece lento ed incerto perchè affondava.

D'improvviso si addensarono le nubi all'orizzonte ed il terreno cominciò a tremare, tra Antonio ed il sole si frapposero delle strane creature: avevano zampe lunghissime e sottili, sottili, il primo era un cavallo, gli altri elefanti.Dal terzo elefante fu calata una scaletta di corda a pioli, scese una donna giunonica discinta, morbida e provocante seguita da un paggio nano con un turbante sul capo inclinato sulle 23. Il paggio porse ad Antonio un piccolo scrigno, mentre la donna si accostava a lui con pose sempre più lascive, Antonio aprì lo scrignò e ne uscì una musica celestiale con un coro polifonico che cantava:

"vuoi uscir dal paradiso?

sei sicuro hai deciso?

se la strada vuoi trovare

dalle scale puoi passare"

Quando Antonio chiese al paggio spiegazioni quello lo guardò, si piegò in un profondo inchino che gli fece rotolare il turbante e risalì per la scaletta a pioli e, a mano a mano che saliva, i pioli sparivano da sotto i suoi piedi, così nonostante Antonio cercasse di seguirlo per farsi dare ragguagli, non gli fu possibile, la donna intanto era sparita

continua

Le sette opere di misericordia

2011-12-16T08:15:00.004+01:00

La mano che stringeva il capezzolo

era il punto focale. Di lì

gli sguardi divergevano ai nostri

volti di profilo. Il resto era buio.

Mi dicono

che un giorno rimpiangerò attimi come questo

quando i gesti saranno stelle fredde

pesci abissali

Sergio Pasquandrea. Contatti. Edizioni Smasher

Le tentazioni di Antonio

2011-12-15T08:01:00.004+01:00

Dopo settimane a cercare tra pezzi di prato, di bosco e di cielo che sembravano tutti uguali anche l'ultimo tassello dei 5000 di cui si componeva il puzzle stava andando al suo posto ed improvvisamente qualcosa colpì il suo occhio, fu una sensazione impercettibile ma netta. Allora si concentrò ma non comprese la causa della sua improvvisa allerta. Quando poi lo posò quell'ultimo tassello e guardò soddisfatto l'immagine, vide, questa volta non si trattava più di una sensazione, un'occhio femminile tra il fogliame che lo guardava sorridendo. L'occhio sbatte la palpebra e sparì.

"Due birre, non reggo più nemmeno due birre" si disse Antonio. Guardò l'orologio si era fatto tardi così dopo una doccia tornò a dare un'ultima occhiata al puzzle prima di andare a dormire e fu a quel punto che lei, la proprietaria dell'occhio, apparve ad Antonio in tutta la sua bellezza. I capelli ricci e scuri le incorniciavano il volto dagli zigomi pronunciati, l'incarnato era quello che si generava da amori che vedevano tramonti ed albe opposti, il lungo collo poggiava su due spalle scolpite che le donavano un portamento regale e pareva fluttuare nel suo incedere e inequivocabilmente lo stava chiamando a gesti. Antonio, stupito, per un attimo guardò dietro di sè pensando potesse esserci un'errore, poi le dita di quella Venere uscirono dai rami, dalla vegetazione, dal puzzle e lo sfiorarono e quelle dita affusolate si intracciarono alle sue ed Antonio si trovò con lei tra la folta vegetazione attirato in un'abbraccio, gli occhi annegati in quei profondi occhi bruni, le sue labbra a cercare quelle vellutate e calde di lei, si lasciò cullare tra i suoi seni e poi si smarrì nel piacere di entrambi.

Giaceva tra le braccia di quella donna bellissima ora addormentata di cui non conosceva neppure il nome quando improvvisamente sentì un pigolio venire dal folto del bosco

continua

Incipit del 14 dicembre 2011

2011-12-14T07:59:00.008+01:00

"Entro in un negozio di scarpe, perchè ho visto delle scarpe che mi piacciono in vetrina. Le indico alla commessa, dico il mio numero, 46. Lei torna e dice: mi dispiace, non abbiamo il suo numero.
Poi aggiunge sempre: abbiamo il 41.
E mi guarda, in silenzio, perchè vuole una risposta. E io, una volta sola, vorrei dire: e va bene, mi dia il 41.

La soddisfazione di infilare il braccio in fondo al frigorifero del bar o del supermercato e tirare fuori la bottiglia di latte con la scadenza più lontana, che qualcuno ha volontariamente coperto per farmi comprare la bottiglia con la scadenza più vicina.

Tutte le persone che non sono belle, o che sono brutte, poi quando le conosci diventano più belle, sempre.

Una volta all'anno ricevo una bolletta del gas dove c'è scritto: totale fattura zero virgola zero zero. I pagamenti delle fatture precedenti sono regolari. Grazie."

Momenti di trascurabile felicità Francesco Piccolo Einaudi

Ho trovato delizioso questo breve libro che mi ha fatto compagnia in questi ultimi giorni. Francesco Piccolo con la sua prosa arguta e ironica descrive appunto quei momenti di trascurabile felicità che sono presenti nelle nostre vite, ho sorriso, mi sono intenerita, mi sono ritrovata in molti di questi momenti...una lettura vivamente consigliata specie se si ha poco tempo, la si può leggere nelle pause, in bilico sul bus, in fila all'ufficio postale e "i muscoli risori" se ne gioveranno.
Non ho postato l'incipit perchè sarebbe stato troppo lungo, ma alcuni stralci.
Buona lettura e buongiorno a voi!

Lina 2

2011-12-13T08:33:00.003+01:00

Per non farci un torto la Signora Lina aveva giurato solennemente di rinunciare a partecipare alle olimpiadi del 2012 nella categoria caduta acrobatica.

Tuttavia la Signora Lina una (grande) ne combina e cento ne pensa, quindi ha inventato una nuova specialità: sputatrice a distanza di viti di porta-asciugamano da polso.

Non esistendo ancora gli standard di tale specialità, ieri mattina ci siamo recate all'ospedale della nostra città, dove il porta-asciugamano da polso le era stato applicato, per far convalidare le misure del lancio.

Poichè, dicono, non si era mai visto nulla di simile, sono giunti nuguli di ortopedici, giovani e di "provata esperienza" per decidere se omologare o meno il record.

Qualcuno ha provato perfino a dire che si fosse strappata da sola inavvertitamente le viti, a quel punto mi sono permessa di fare notare che l'avrei trovata in un lago di sangue, oltre ad avere una madre masochista oltre misura, si è quindi convenuto che aveva rigettato le viti forse per fragilità dell'osso (forse per imperizia dell'operatore???)

Ad un certo punto qualcuno ha sentenziato, ricoverare e rioperare ed a qual punto devo dire il panico si è impossessato del team B. e la mia campionessa ha ceduto.

L'avevo vista stoica affrontare il dolore dello sconquasso, solo leggermente irritata, il giorno seguente la caduta, affrontare invano 23 ore di digiuno prima di sentirsi dire alle 7 e 30 della sera che l'intervento era stato rinviato, ma ieri una crepa si è aperta, una voragine l'ha inghiottita e mi hanno restituito una piccola, fragile, anziana signora di 83 anni che poco ha a che fare con mia madre, quella che quando insisto a farla camminare perchè altrimenti mi si impigrisce mi sibila tra i denti "veterinaria dovevo farti fare, tu i pazienti li tratti col frustino".

A dieci giorni dall'agognata fine dell'incubo, la visita per la rimozione dell'apparecchio di riduzione della frattura era infatti fissata per il 21 dicembre, si vedeva ricominciare tutto da capo e davvero era troppo perfino per la sua pazienza di Giobbe.

Poi un giovane illuminato, dopo aver guardato a lungo la lastra (al contrario di altri), ha detto: " e se togliessimo tutto e mettessimo un gesso visto che una certa ossificazione si è già formata?".

Così dopo aver definitivamente tolto il porta-ascigamano e dopo una seconda radiografia, la Signora Lina alle 3 del pomeriggio, a convalida del suo nuovo record da sputatrice a distanza di viti, ha vinto un bel gesso a mezzo braccio fino al 23 dicembre, ha riconquistato il sorriso e la grinta ed ha festeggiato con un budino cioccolato e panna.

Dimmi Quando

2011-12-12T08:00:00.002+01:00

Quando diventi vegano ma se un'amica delusa ti dice "ma allora non mangeremo più tortellini insieme?" subito dici "ma per un'amica che viene a trovarti uno strappo si può fare".
Quando con estrema razionalità analizzi i testi di politici ed economisti e rischi di sembrare una cassandra, ma sai essere ironico e perfino ottimista.
Quando metti l'insalata di farro nel motore per tenerla al caldo e rischi di grippare la cavallona (che si crede un equino e pensava si trattasse di biada) ma in realtà è l'auto che ti dà da mangiare.
Quando giochi con le parole che a giorni sembri il cugino di Bartezzaghi e in altri invece sembri un raccontatore di barzellette di quinta elementare.

Quando la notte ti è più familiare del primo mattino.

Quando compi gli anni oggi, allora, ti chiami Franz e a Tiffany tutte ma tutte proprio tutte vogliono farti gli auguri

Dura la vita dell'addobbatore entusiasta

2011-12-08T13:04:00.007+01:00

8 dicembre, si impone, si attende, il rito dell'addobbo.

Direte: dove sta la tua coerenza?

Lo so non c'è: non sono una cattolica praticante, il clero mi fa venire il volta stomaco, vado in chiesa solo a matrimoni e funerali (non i miei).

Ma da sempre sono una entusiasta dei riti del natale, sono stata cresciuta in una famiglia cristiana, scarsamente praticante, ma cristiana, e fondamentalmente in un clan "devoto" ai riti della tradizione familiare e l'addobbo natalizio fa parte di questa tradizione.

Se l'addobbatore è allergico alla polvere l'8 dicembre diventa un momento drammatico.Nulla risulta più sporco delle mani dell'addobbatore alla fine della procedura di "addobbatura"

Prima di accedere alla soffitta, dove riposano per 337 giorni l'anno (338 se l'anno è bisestile) albero ed annessi e connessi, l'addobbatore allergico si spruzzerà nel naso il cortisone, momento cruciale per rendere divertente e non disastroso il rito dell'addobbo. Fino da quando addobbavo a casa dei miei genitori l'albero era rigorosamente finto (ecologisti ante litteram i miei) il primo albero non era ovviamente made in china, era un "fabbricato in Svezia" rigorosamente scritto in italiano e NON era Ikea, chè allora l'ikea era ancora di là dall'essere perversamente concepita. E' durato 40 anni ed alla fine invocava di essere gettato, era diventato più polvere che finti aghi di abete. Ora i made in China perdono i pezzi prima di invecchiare ed hanno fini indecorose. A casa dei miei le palline erano rigorosamente di vetro, quando impallidivano (avete presente il processo di invecchiamento delle palle di vetro? Diventavano di un indefinito colore che non si capisce da dove avessero preso) e venivano spostate nella parte posteriore dell'albero, una palla all'anno si lanciava esausta giù dall'albero suicidandosi, una palla all'anno invece veniva immolata alla divinità delle pulizie domestiche, ma le altre sono ancora lì: le pignette di vetro dorato ormai evanescenti, i pavoncelli di vetro con le code pelose e i piedini a molletta che regolarmente si staccava e alla fine appendevi il pavone stile impiccato con qualche sistema di fortuna, le palle di natale che erano state decorate da qualcuno che non amava l'inverno e dipingeva pulcini e coniglietti (diversamente penso si trattasse di qualche decoratrice esperta di motivi pasquali che si era trovata in un momento di difficoltà economica e si era messa a dipingere palle di natale). Prima l'albero lo facevamo con la mamma (mio padre da sempre è negato e avrebbe finito col mettere le palle grandi in alto e quelle piccole in basso con grande disappunto dell'intero matriarcato: bisnonne, nonne, prozie, moglie, figlie ecc. ecc.), poi lo facevamo mia sorella ed io, lei molto più artistica di me però è la fautrice delle più belle e kitsch corone natalizie di benvenuto da porta d'ingresso. Ricordo un anno in cui mia sorella ,le mie cugine (le gemelle e Monica) ed io facevamo l'albero, allora si faceva in salotto, perchè in sala da pranzo a natale c'era un tale affollamento che l'avremmo dovuto smontare il giorno di natale. Dunque dicevo: in 4 facemmo l'albero, ma una delle gemelle, che faceva l'istituto tecnico commerciale, e quindi studiava quella materia giurassica che risponde al nome di stenodattilografia, si sedette al tavolo dove c'era la mitica olivetti lettera 22 ed iniziò a scrivere tutte le cavolate che le altre 4 dicevano durante la fase di addobbo, passammo l'intera serata ridendo come pazze a leggere le stronzate che erano venute fuori per tutto il pomeriggio. Dovete sapere che il primo anno che venimmo ad abitare qui, il 3/4 ( allergico alla magia dell'addobbo lui, invece) ed io facemmo un albero di fortuna, il secondo anno mio padre decise di regalarcene uno e, pur avendo abitato in questo stesso appartamento esagerò con le dimensioni. Forse non tutti sanno che la casa è piccola e soprattutto, essendo sottotetto, ha soffitti oltre i 4 metri da un lato e di 1 metro dall'altro, considerato che dal lato alto ci stanno gli armadi ed in mezzo serve lo spazio vitale, quantomeno per il 3/4(chè io quasi non batto la testa neanche dal lato basso) io ho guardato mio padre ed il suo abete da 180 cm ed ho detto"bello, grazie, ma ora dove lo metto?". Da allora l'albero a casa mia si fa sul ballatoio delle scale, sulla finestra delle scale invece, come sapete, sta l'angelo bombarolo e lungo il giro scale stanno i rami di un made in China caduti che uso per decorare la ringhiera. Addobbare l'albero ha costi notevoli, negli anni ho preso tra l'altro:

delle meline rosse di plastica che facevano apparire il giro scala come una depandance della val venosta

dei festoni con dei finti pacchetti regalo che si annodano tra loro e mi fanno perdere la pazienza ogni volta che li devo girare attorno all'abete

dei babbi natale e degli omini di neve di coccio deliziosi

degli addobbini di pasta di sale verniciata che dovevano durare un anno e sono lì da 18 e che annoverano tra loro anche una calza della befana dentro la quale sta un topo con delle orecchie enormi, che trovo fantastico

delle teste barbute di pezza di gnomi prese all'ikea per la ringhiera che mi parevano carine all'inizio e che col passare del tempo mi fanno sempre più effetto Giuditta ed Oloferne

Mi manca ancora il puntale: di plastica non lo voglio, di vetro costano uno stipendio intero così ho un angelo che porta una stella cometa arrampicato nei pressi della punta regalatomi da una paziente, sta vicino ad un angeletto di cristallo regalatomi da un mio altro paziente gravemente malato a cui era morto il padre, giovane ed apparentemete sano, che me lo diede dicendo questo si chiama e disse il nome di suo padre, secondo voi cosa dovrei fare se non appenderlo con amore e maneggiarlo con cura affinchè non mi caschi?

DECLASSIAMO S&P

2011-12-06T08:02:00.004+01:00

Declassiamo le agenzie di rating Standard & Poor's, Moody's ed anche Fitch Rating.

Riprendiamoci la vita come si diceva tanti anni fa.

Mettiamo gli uomini e ciò che fanno, con le loro teste e le loro mani, al centro della vita.

Saranno affidabili loro che "sbagliando" le loro valutazioni, 3 anni fa, ci hanno portato dove siamo?

grazie a John il vampiro per avermi fatto riapprezzare nelle brume del risveglio questa perla di Jannaci

Un occhio ad est

2011-12-05T08:00:00.003+01:00

Il suo occhio sinistro guardava ad Oriente,lo faceva fin da quando la Cina non era vicina e il sushi non lo conosceva nessuno, ed ora che tutti vestivano made in China e consumavano più sashimi che trippe, al Signor Oreste non importava più nulla di poter osservare orizzonti mittleuropei, alla sua età ormai gli altri si erano abituati a non capire con quale dei suoi occhi stessero colloquiando e lui si era assuefatto al suo particolare punto di vista, anche se in gioventù la cosa gli era pesata parecchio.
Oreste era rimasto vedovo da ormai sette anni e quella sì l'aveva vissuta come una beffa, le donne, si sa, sono più longeve degli uomini e lui la sua Marisa l'aveva scelta quasi dieci anni più giovane, quindi, quando se ne era andata nel sonno, lui l'aveva presa come un'offesa personale, dopo una vita di rimbrotti reciproci, lei l'aveva sfidato per l'ultima volta, lasciandolo così senza possibilità di replica.
I litigi con Marisa erano un bel passatempo da quando era in pensione, dopo che Marisa se ne era andata i lunghi silenzi li viveva come un incubo, una punizione tardiva della consorte.
Ma per Oreste parlava il suo clarino.
Quella della banda era una passione di famiglia che si tramandava di generazione in generazione, zio Fernando suonava la tromba, suo padre Titta il basso tuba.Titta era una pertica lunga e secca e quando soffiava dentro al basso tuba le gote si gonfiavano che pareva dovesse decollare in mongolfiera.
Ad Oreste ad otto anni era toccato in dono il clarino.
Era grazie alla banda che aveva conquistato Marisa.
Quando suonava in estate alla festa patronale teneva gli occhi bassi sullo spartito e tutti venivano rapiti dalla passione che metteva nell'eseguire le arie d'opera. Quando Oreste suonava dal clarino non uscivano solo note, spuntavano fiorellini di bosco e, su prati verdi di primavera, tra gli alberi, spiccava il volo un fagiano dal piumaggio brillante, ed appena il fagiano si levava in volo, dietro a lui, il pentagramma spuntava dallo spartito di Oreste e formava un ponte sopra il quale due innamorati si prendevano per mano.
Dopo una settimana di sagra Marisa fu conquistata e trovò incantevole l'occhio volto ad Oriente.
Dopo che Marisa se ne era andata per un po' Oreste aveva abbandonato il clarino. Quando l'aveva ripreso, mentre si esercitava, uscivano solo note cupe, nessuno ci vedeva più nulla.
Poi lo trascinarono alle prove della banda e le uniche volte in cui si ripeteva la magia di un tempo, ed il clarino di Oreste tornava ad evocare immagini, era quando Mimì moriva divorata dalla tisi, o quando Cio cio san si dava la morte, allora il clarino evocava l'elegante acconciatura, nera come una notte senza stelle, della bella Butterfly, sfatta, il pugnale che scendeva nelle viscere straziate dalle pene d'amore e dal tradimento e le signore presenti alla performance si struggevano in pianti senza pari.
Ora dopo sette anni al concerto di capodanno organizzato dal comune erano tornati a sfilare, evocati dal ritmo del clarino di Oreste, i Lipizzani a passo della marcia di Radetzky, le dame ed i cavalieri che volteggiavano nella Hoffburg all'un due tre del Danubio blu e la Signora Ester, vedova, che si era trasferita in paese da poco per dare una mano alla figlia con i nipotini, in prima fila batteva le mani a ritmo, il cuore palpitante, ed apprezzava enormemente quel distinto signore canuto gli occhi intenti allo spartito, sicura di non aver mai visto nulla di più affascinante di quell'occhio volto ad Oriente.

Forse

2011-12-02T08:00:00.001+01:00

Ricordare
è
forse
il modo più tormentoso
di dimenticare
e forse
il modo più gradevole
di lenire
questo tormento

Erich Fried

Incipit del 1 dicembre

2011-12-01T08:00:00.004+01:00

" 'A iurnata è 'nu muorzo, " la giornata è un morso, è la voce di mast'Errico sulla porta della bottega. Io stavo già là davanti da un quarto d'ora per cominciare bene il primo giorno di lavoro. Lui arriva alle sette, tira la serranda e dice la sua frase d'incoraggiamento: la giornata è un morso, è corta, diamoci da fare. Ai vostri comandi, gli rispondo, e così è andata. Oggi scrivo la prima notizia per tenere conto dei nuovi giorni. Non sto più a scuola. Ho fatto tredici anni e babbo mi ha messo a lavorare. E' giusto, è ora. L'istruzione obbligatoria va fino alla terza elementare, lui mi ha fatto studiare fino alla quinta perchè ero malatino e poi così avevo un titolo di studio migliore. Qua intorno i bambini vanno a lavorare pure senza scuola, babbo non ha voluto. Fa lo scaricatore al porto, non ha studiato, solo adesso sta imparando a leggere e scrivere alle lezioni serali della cooperativa degli scaricatori. Parla il dialetto e ha soggezione dell'italiano e della scienza di quelli che hanno studiato. Dice che con l'italiano uno si difende megio. Io lo conosco perchè leggo i libri della biblioteca, ma non lo parlo. Scrivo in italiano perchè è zitto e ci posso mettere i fatti del giono, riposati dal chiasso del napoletano.

Erri De Luca. Montedidio. Feltrinelli

A me quest'ultima frase dell'incipit è particolarmente piaciuta: questo italiano zitto, lingua per descrivere sul foglio scritto in contrapposizione al napoletano lingua per narrare e per giunta in modo chiassoso mi fa impazzire.

A Montedidio nella Napoli del dopo guerra un bambino che sta diventando uomo vive e lavora. A Montedidio si incontra l'"ammore" che la vita ha provato a sporcare e che il sentimento tende a pulire.

A Montedidio c'è modo di conoscere Rafaniello che a Napoli non è nato, che a Napoli vive in attesa di spiccare il volo con ali nascoste, che ha conosciuto l'orrore dello sterminio dell'olocausto, che si prende cura dei piedi della povera gente, perchè coi piedi caldi la vita è più lieve.

Ora so che con Erri De Luca si creano gli schieramenti, ma io trovo la sua prosa così lirica, la parola quasi magica, il sentimento lì ad un soffio dalle parole stampate che non posso che consigliarvene ancora una volta la lettura

Sir Paul Peter Pan...forever young...

2011-11-30T07:57:00.016+01:00

Sabato scorso, come qualcuno di voi già sa, ho avuto l'immenso piacere di assistere al concerto di Sir Paul Mc Cartney a Bologna. L'Unipol Arena di Casalecchio di Reno era pienissima ed entusiasta, dicono che eravamo in 14.000 addirittura...il calore e l'eccitazione del pubblico li ho percepiti sin dall'ingresso nel palazzetto, gremito di facce di età trasversali, dai quindicenni con striscioni nel parterre ai più maturi sessantenni in tribuna numerata (anche se ne ho visti di canuti temerari che, sfidando il rischio mal di schiena, sono rimasti in piedi ore per gustarsi il concerto nel parterre dove l'emozione è più intensa e sentita). C'erano dei ventenni che giravano vestiti come i Beatles sulla copertina di Sgt Pepper's Lonely Hearts Club Band....insomma Bologna era pronta a riservare una calorosa accoglienza al baronetto Mc Cartney ed anch'ioooo!!

Comincio sempre ad avere le farfalle nello stomaco già dall'ingresso quando vado ai concerti, mi emoziona vedere tanta gente unita dalla passione per la musica, mi piace ballicchiare sulle note delle canzoni di sottofondo insieme agli amici in preda all'euforia preconcerto...
E finalmente è arrivato sul palco lui, Sir Paul, che ha dimostrato di essere un ragazzino di 69 anni suonando per più di due ore e mezzo di fila con l'entusiasmo di un'adolescente, imbracciando chitarra e basso e mettendosi al pianoforte per cantare le canzoni dall'atmosfera più intimistica....
Il concerto si è aperto con Magical Mystery Tour, quasi a volerci annunciare che stavamo entrando in un viaggio sonoro magico...ed infatti la nostra guida turistica Paul ci ha portato in terre da favola: abbiamo esplorato i territori dei suoi pezzi da solista come Here today scritta in ricordo di John Lennon o Live and let die , con tanto di fiamme e fuochi di artificio sul palco, e dei suoi brani del periodo con i Wings come la travolgente Band on the run. Ma soprattutto Sir Paul Peter Pan ci ha preso per mano e ci ha fatto volare con i classici dei Beatles: dalla meravigliosa canzone d'amore Something tutta dedicata alla memoria di George Harrison, all'allegria contagiosa di Obladì Obladà e All you need is love , alla scossa rock di Helter Skelter fino alle imprescindibili Yesterday, Eleanor Rigby, Get back....
Mi sono commossa a sentirmi immersa nelle migliaia di voci che cantavano a memoria le canzoni, con dolcezza soffusa e con fervore rock a seconda dei pezzi...Con il coro di Hey Jude il calore del pubblico ha raggiunto l'apice, Sir Paul ha fatto da direttore invitando prima i maschietti e poi noi donnine a cantare il mitico LALLALALALA' ed infine tutti insieme, un esperimento canoro durato parecchi minuti.
Il nostro amato baronetto ha parlato col pubblico anche in italiano, ha concesso ben due bis rientrando sul palco sventolando la bandiera italiana, ha ricevuto alcuni fan sul palco: un bimbo tenerissimo di nome Filippo con tanto di maglietta con la faccia di Paul , la ragazzina Alice che si è fatta autografare la copertina di un vinile, un fortunatissimo veronese che si è fatto autografare il basso ed infine un ragazzo che ora può andarsene in giro con la sua giacca in stile beatlesiano con la firma di Paul Mc Cartney.
Questo sessantanovenne, novello sposo per la terza volta, in perfetta linea ed elegamente in camicia bianca, pantaloni e bretelle è la dimostrazione che l'entusiasmo per la musica fa bene alla salute e allunga la vita!! Sono rimasta poi colpita dalla sua cordialità, dalla sua generosità nel suonare e dalla sua voglia di entrare in empatia col suo pubblico, ma l'avevo intuito già vedendo il calore con cui ha salutato noi che lo aspettavamo fuori dall'hotel in cui soggiornava nel centro di Bologna, eh sì ho avuto anche la fortuna di intravederlo nel pomeriggio prima del concerto.
Alcuni artisti, anche se bravi e di talento, non hanno spesso voglia di interagire troppo col pubblico, rimangono freddi e distanti e i loro concerti lasciano l'impressione di un compitino ben fatto e nulla più, nel caso di Sir Paul è stato molto diverso.
Un cenno merita anche la band che lo accompagnava, musicisti bravissimi, c'era un batterista di peso diciamo così che era scatenato...
Il concerto si è chiuso in maniera perfetta con il medley finale dell'album Abbey Road: Goldens Slumbers / Carry that weight / The end con le magiche e famose parole finali:

And in the end the love that you take is equal to the love you make...

Paola

2011-11-29T08:00:00.003+01:00

In quell'attimo si spalancò con verità accecante la porta della ragione.
La mano destra stringeva un coltello, la sinistra una carota.
Lei era lì nella cucina della sua casa.
Cosa fosse successo fino ad allora non lo sapeva.
Nella stanza accanto le sue figlie ed i loro amici chiacchieravano.
La verità la colpì come un diretto allo stomaco, ed era incontrovertibile e tremenda.
Non poteva sbagliarsi.
La sua mente era quella di una donna di scienza, la sua esperienza quella di un medico.
Un medico coscienzioso che aveva aiutato esistenze, affrontato la disabilità che l'assenza dello sviluppo del linguaggio porta con sè.
Un lacrima scese dall'occhio azzurro lungo la bella gota, pochi l'avevano vista piangere, era cresciuta tra le montagne dove le lacrime sono un lusso.
Ciò che gli altri avevano dapprima rifiutato di vedere e poi dovuto affrontare impotenti fu anche a lei palese.
Un minuto, o un'ora, o il giorno seguente tutto sarebbe stato nuovamente lieve, torbido, accettabile, avvolto nella carta argentata dell' inconsapevolezza.
Ma quella sera il dolore della ragione la devastò.
La ragione che aveva guidato ogni suo singolo passo, che le aveva fatto compiere scelte molto impegnative e difficili all'epoca della sua gioventù l'aveva tradita.
Era un tradimento che non permetteva margini di trattativa, un tradimento definitivo.
Eppure aveva solo 53 anni.
Quando una delle figlie entrò in cucina notò la lacrima e la desolata sconfitta sul suo volto.
"So di avere l'Alzheimer"
La finestra sull'orrore si chiuse, non so se per l'ultima volta

a Paola mia Maestra ed amica

touch

2011-11-28T08:00:00.001+01:00

A pensarci bene la rivoluzione touch non è un passo indietro? Con tutto il corpo a disposizione e ben due mani, usare soltanto un dito, immobili davanti a quel mondo chiuso dentro un vetro: non sarebbe ora di crescere?

Da Ddomande n° 16 26 novembre

Gli alberi

2011-11-25T08:00:00.001+01:00

Parlano poco gli alberi, si sa.
Passano tutta la vita meditando
e muovendo i loro rami.
Basta guardarli in autunno
quando si riuniscono nei parchi:
soltanto i più vecchi conversano,
quelli che donano le nuvole e gli uccelli,
ma la loro voce si perde tra le foglie
e assai poco percepiamo, quasi niente.

È difficile riempire un piccolo libro
coi pensieri degli alberi.
Tutto in essi è vago, frammentario.
Oggi, ad esempio, mentre ascoltavo il grido
di un tordo nero, di ritorno verso casa,
grido ultimo di chi non attende un'altra estate,
ho capito che nella sua voce parlava un albero,
uno dei tanti,
ma non so cosa fare di quel grido,
non so come trascriverlo.

Eugenio Montejo

Dentro il racconto

2011-11-24T08:00:00.004+01:00

http://www.rawtoastdesign.com/illustration/Christian-Century-fall-books/index.htm

La stanza enorme era gelida, l'ampia parete a vetrate portava all'interno la fredda luce, ormai invernale, radente.
La donna cercava conforto sedendo vicino all'unico calorifero funzionante, bramava una tazza di the fumante tra le mani, da sorbire a piccoli sorsi, come se fosse la vita.
Dopo giornate convulse non sapeva quasi che farsene di quegli attimi di calma che la coglievano impreparata e fuori posto e pensava all'uomo dai castelli di parole, lui avrebbe preso il blocco ed avrebbe scritto di cani stonati, di formule fisico-matematiche sulla relatività delle emozioni, di frutti di alberi delle sue mille vite, vere ed immaginate così arditamente da risultare più consistenti di mille giorni messi uno in fila all'altro e divisi solo da un buongiorno e una buonanotte.
E lei, così concreta, di quell'uomo sognava le pieghe dei polsi e l'intonazione della voce e immaginava di abitare in una di quelle storie, di scivolare fuori da quella penna o di saltellare tra le sue dita sulla tastiera, sicura che per lei avrebbe inventato una storia felice.
La pausa intanto era finita e si avviò e parlando dalle labbra le uscirono bolle di sapone colorate e le bolle scoppiando emisero il suono di un organetto ed i capelli si colorarono delle infinite sfumature di un bosco in autunno e la sua pelle profumò di mela matura.
Guardandosi indietro vide che era seguita dal pennino di una stilografica e camminava su un pavimento di carta a quadretti, la mano che reggeva la penna la raccolse dal foglio, la annusò ed infine se la portò alle labbra e la gustò in un unico boccone

Lina

2011-11-23T08:00:00.001+01:00

Ci sono persone che perseguono con determinazione uno scopo, si dedicano ad affinare la loro specializzazione con abnegazione.

La signora Lina, da quattro anni a questa parte è entrata a fare parte di questa schiera di persone.

L'approccio con la sua disciplina fu del tutto casuale inizialmente, ma dato che l'esordio diede dei risultati inaspettati ed esaltanti, ha deciso di dedicarsi con entusiasmo alla disciplina.

La signora Lina vuole diventare campionessa seniores di caduta acrobatica. Durante il primo exploit cadde all'indietro sulle scale di casa in un mattino di pioggia, si avvitò sull'ombrello chiuso e gocciolante e si frantumò piatto tibiale e malleolo.

Il chirurgo che la operò era un esperto di puzzle ed aveva effettuato il tirocinio alla Ravensburger e dai miniaturisti certosini e pur avendo smarrito qualche pezzo delle centinaia in cui la signora Lina aveva ridotto le povere ossa, fece una bella confezione costruendo una specie di Tour Eiffel rovesciata e legando tutto con patè d'osso.

La signora Lina, grazie al cielo e alla pazienza certosina di quell'uomo, cammina perfettamente,ed ha racimolato decine e decine di punti per la classifica in un sol colpo.

Dopo circa un anno scivolò, all'alba, diciamolo rincoglionita dal sonno, e siccome quella volta con la caduta non aveva maturato nessun punto valido per la graduatoria, decise, barando leggermente, di dare il meglio di sè rialzandosi, per cui al buio cocciò contro lo spigolo di un cassetto rimasto semiaperto e si procurò uno scalpo che gli indiani, ai tempi di John Wayne non sapevano fare di meglio, salì di 10 punti in classifica.

Lunedì scorso il capolavoro dopo mesi di attenta preparazione: caduta con appoggio di mano destra,in un colpo solo radio ed ulna scomposti, quasi indecenti. Come premio ha vinto un porta asciugamano da polso da esibire per 35 giorni.

Ora, mamma, anche se questo non farà di te la numero uno della classifica nella tua disciplina, non importa, per noi sei già perfetta così, lascia perdere

Le cochon danseur

2011-11-22T08:00:00.007+01:00

La coscia possente rimaneva nascosta in un banale paio di jeans, nulla poteva lasciare presagire lo spettacolo che si sarebbe presentato agli occhi dell'ignaro osservatore, sembrava un giovedì sera qualunque nell'Alta Garonna, non tutti sapevano l'incanto di cui sarebbero stati testimoni.
Le donne pensavano ancora di poter uscire indenni dal locale, gli uomini scommettevano sulle loro chance per la nottata. I livelli ormonali erano ancora sotto controllo. Si pensava solo ad una serata tra colleghi.
Poi la musica si levò e gli eventi precipitarono, lui scese in pista, non poteva resistere al ritmo, era la sua droga. E tutti seppero ciò che non volevano ammettere, Le Cochon non aveva rivali sulla pista.
Si muoveva come un demone travestito da angelo, lieve e sanguigno.
I cuori delle donne si fecero rapidi al solo pensiero di essere invitate per un solo giro di pista, gli uomini si dileguarono perchè lui non aveva rivali nè al di qua nè aldilà delle Alpi, i piedi muovevano agili, il corpo sinuoso avvolgeva quello della danzatrice che lo accompagnava e le dava la vertigine.
Ma lui dopo essersi lasciato andare nell'orda del ballo aprì l'occhio ceruleo e disse: mi dispiace devo andare, il mio posto è là.
E nulla potè più tornare come prima

Buon compleanno Porco, con tutto il mio affetto

Manza

Telepatia

2011-11-21T07:30:00.000+01:00

Alcuni giorni fa mi è successa una cosa stranissima, che mi ha stupita e non poco.
Da un bel po' di tempo non sentivo una mia cara amica, che abita lontano, allora mi sono decisa a scrivergli una e-mail. Termino la scrittura, premo invio e in quel preciso istante sento il bip bip di un sms sul cellulare. Sono rimasta esterrefatta perchè era lei, dopo tanto tempo! Perchè proprio in quel momento? E' stato un caso? Forse lei a distanza "ha percepito" il mio pensiero? E' stata telepatia?

Telepatia, detta anche trasmissione del pensiero. E' l'ipotetica capacità di comunicare con la mente, cioè senza l'utilizzo di altri sensi, o strumenti.
Il termine telepatia deriva dal greco tèle (lontano) e pàtheia (sentimento).
Questa la spiegazione di Wikipedia:

Le varie sperimentazioni hanno sempre dato risultati contrastanti. Io credo che esista, ma che sia inutile farci sopra tanti studi razionali. Bisognerebbe essere liberi da preconcetti materiali e sentimenti negativi.
Ci sono emozioni per le quali non esistono spiegazioni scientifiche e a me va bene così.

Auguroni Compay Segundo!

2011-11-18T09:59:00.003+01:00

Permettemi di fare gli auguri di buon compleanno a Compay Segundo, splendido musicista, purtroppo scomparso qualche anno fa. In queste ultime settimane, in vista del mio weekend valenciano, mi ero immersa in ascolti di musica spagnola e latina in genere e ho ripescato anche il cd di Buena Vista Social Club che ho letteralmente adorato, e mi riferisco sia al film che alla magnifica colonna sonora.... anzi mi è rivenuta quasi voglia di rivederlo, di riassaporare quelle atmosfere cubane, ma soprattutto di riascoltare le storie commuoventi di questi talentuosi musicisti cubani innamorati della musica, nonostante le mille difficoltà economiche che spesso li avevano costretti a privarsi degli strumenti stessi con cui suonavano.
Wim Wenders e Ry Cooder li hanno fatti uscire dall'ombra, ce li hanno fatti conoscere ed amare, Compay Segundo nei suoi ultimi anni di vita ha tenuto concerti in giro per il mondo riuscendo a suonare e ballare come un ragazzino...è venuto anche in Italia, ma ahimè me lo sono perso, un altro dei concerti che rimpiango...
Auguri Compay dagli occhi ridenti innamorati della vita e della musica.....

Incipit del 16 novembre 2011

2011-11-16T07:57:00.010+01:00

"Non è detto che Kublai Kan creda a tutto quello che dice Marco Polo quando gli descrive le città visitate nelle sue ambascerie, ma certo l'imperatore dei tartari continua ad ascoltare il giovane veneziano con più attenzione che ogni altro suo messo o esploratore. Nella vita degli imperatori c'è un momento, che segue all'orgoglio per l'ampiezza sterminata dei territori che abbiamo conquistato, alla malinconia e al sollievo di sapere che presto rinunceremo a conoscerli e a comprenderli; un senso come di vuoto che ci prende una sera con l'odore degli elefanti dopo la pioggia e della cenere di sandalo che si raffredda nei bracieri; una vertigine che fa tremare i fiumi e le montagne istoriati sulla fulva groppa dei planisferi, arrotola uno sull'altro i dispacci che ci annunciano il franare degli ultimi eserciti nemici di sconfitta in sconfitta, e scrosta la ceralacca dei sigilli di re mai sentiti nominare che implorano la protezione delle nostre armate avanzanti [.....]

Solo nei resoconti di Marco Polo, Kublai Kan riusciva a discernere, attraverso le muraglie e le torri destinate a crollare, la filigrana d'un disegno così sottile da sfuggire al morso delle termiti."

"Le città invisibili" Italo Calvino

Calvino è uno dei miei scrittori preferiti da sempre, da quando alle medie mi è capitato per le mani Il barone rampante; in questo periodo sto rileggendo con piacere qualche sua opera.

Le città invisibili vuole essere un immaginario resoconto di viaggio che Marco Polo fa a Kublai Kan, immaginario anche perchè i nomi delle città di cui si parla non sono riconoscibili, portano ognuno un nome di donna.

Come spiega bene lo stesso Calvino quello che sta a cuore a questo suo Marco Polo è "scoprire le ragioni segrete che hanno portato gli uomini a vivere nelle città, ragioni che potranno valere al di là di tutte le crisi. Le città sono un insieme di tante cose: di memoria, di desideri, di segni d'un linguaggio; le città sono luoghi di scambio, come spiegano tutti i libri di storia dell'economia, ma questi scambi non sono soltanto scambi di merci, sono scambi di parole, di desideri, di ricordi."

Io amo le città, apprezzo anche la bellezza della natura, ma amo innanzitutto nei miei viaggi vedere le città, percepire l'energia che pulsa nelle loro strade, scrutare i visi delle persone che le abitano, osservare le geometrie architettoniche, coglierne per quanto possibile lo spirito...le città mi emozionano come il mare...anche per questo ho sempre apprezzato questo libro.

C'è poi una frase bellissima in quest'opera di Calvino che è annotata nel mio taccuino e che trovo profondamente vera:

"D'una città non godi le sette o le settantasette meraviglie, ma la risposta che dà a una tua domanda."

SAPORI D'AUTUNNO

2011-11-15T00:03:00.005+01:00

Questa ricetta è dello chef Andrea alle cui lezioni ebbi il piacere di partecipare qualche tempo fa, ma è anche un primo piatto che è entrato a far parte del ricettario di famiglia e riscuote sempre il consenso di tutti appagando il palato di grandi e piccini.

Così, quando le foglie si accendono di rosso e di giallo e si raccolgono le zucche mature arriva anche il tempo di cucinare l’orzo.......

Questa ricetta prevede l’uso del tartufo, sia bianco che nero. Ma badate bene, se non ne avete a disposizione e non avete intenzione di accendere un mutuo per acquistarlo, niente paura: senza tartufo il risultato finale è comunque ottimo.

Quindi per cominciare procuratevi per 4 persone:

200 gr di orzo perlato

100 gr di zucca

100 gr di taleggio

una cipollina

parmireggiano

burro o eventualmente burro tartufato

olio evo, sale qb, brodo di carne

e naturalmente il tartufo nella quantità desiderata.

Mettete l’orzo in abbondante acqua fredda e lasciatelo riposare per circa 3 ore (in commercio si trova anche orzo perlato che non richiede ammollo). A parte tagliate la zucca a dadini e fateli rosolare con un po’ d’olio evo e la cipollina tritata, fate cuocere per pochi minuti con un po’ di brodo fino ad avere una mezza cottura, se necessario salare leggermente. In una casseruola fate sciogliere un po’ di burro con il tartufo nero tritato finemente (in mancanza sostituire il tutto con del burro tartufato), aggiungete l’orzo e dopo la mantecatura tiratelo con il brodo di carne come un normale risotto. A metà cottura aggiungete la zucca e 5 minuti prima di spegnere il taleggio. L’orzo ha un tempo di cottura lungo, circa 40-45 minuti, ma ha il vantaggio che non scuoce. Una volta spento aggiungete un filo d’olio evo e una spolverata di parmireggiano. Impiattate e rifinite con tartufo bianco affettandolo con l’apposito attrezzo.

(vini consigliati: lambrusco di sorbara, rosso dei colli euganei).

Mattino d'Autunno

Che dolcezza infantile
nella mattinata tranquilla
C'è il sole tra le foglie gialle
e i ragni tendono fra i rami
le loro strade di seta.
(F.G. Lorca)

Le sensale fallita

2011-11-14T08:00:00.002+01:00

Ad un certo punto della sua, della mia, della nostra esistenza, Monica decise che doveva trovarmi un “moroso”.
Correva l’anno 1976, io avevo 13 anni, lei 11 e faceva strage di cuori, io no.
Monica è la cugina più simile all’idea di cugina che uno possa concepire nel proprio immaginario.
Escluse dai nostri fratelli maggiori che in totale erano quattro, cresciuti tenacemente insieme e disposti in formazione 1, 1, 2 : una mia, uno suo, due sue, generati in tre anni successivi, noi eravamo arrivate con ampio margine di distacco: io a 6 anni da mia sorella, lei a 6 anni dalle sue e facevamo clan.
Era un clan particolare io volevo “fare la grande” lei menava, perché la mia di sorella maggiore mi ignorava, ma i suoi gliele suonavano e lei aveva imparato l’arte della sopravvivenza.
Per anni abbiamo vestito da false gemelle perché ereditavamo dalle sue sorelle, i due anni di differenza, in quanto a dimensioni, credo si siano visti solo dal maggio del 65 al luglio del 66.
Così molto spesso ci sentivamo dire “uhhhh coma sono cresciute le gemelle” anche se quelle erano cresciute davvero e non ci somigliavamo per niente.
Abbiamo passato tutte le estati della nostra vita fino a 15 anni insieme ed anche molti weekend, perché lei amava dormire dai nonni ed io amavo molto andare a giocare da lei che aveva il giardino e 2 dolce forno, 2 ciccio bello, 2 lavagne coi gessetti, 1 Govannino ed 1 Giovannina ed inoltre a casa sua c’erano un sacco di schifezze tipo liquirizia, dolci da-conto-salato-del-dentista, patatine e porchezzuole piene di coloranti che da me erano vietate.
A luglio eravamo al mare insieme in due appartamenti dello stesso condominio, ad agosto dormivamo in due letti gemelli nella stessa camera dell’enorme casona dei miei zii in Valsugana.
Dai 2 ai 5 anni, ogni volta che ci incontravamo litigavamo, lei mi toglieva intere ciocche di capelli, io urlavo, lei veniva obbligata a chiedermi scusa, poi facevamo pace e poi piangevamo a strazzacore quando dovevamo separarci.
Dai 6 in poi litigavamo lo stesso ma ci divertivamo sempre un sacco.
Così quell’estate del 76 lei mi telefonò con un carico di gettoni dalla cabina telefonica sotto il condominio al mare e mi disse: “ho trovato l’uomo (faccio notare l’uomo) per te”.
Il povero disgraziato si chiamava Michele, aveva 12 anni, era un tipetto con una zazzera di ricci biondi, le lentiggini ed un sorriso che metteva voglia di ridere solo a guardarlo; ne combinava di tutti i colori.
Nei 15 giorni che intercorsero tra la telefonata ed il mio arrivo al mare non fece altro che sentire raccontare di questa cuginamanda e più lei raccontava di me, più lui si invaghiva di lei.
Quando arrivai, a me la situazione parve chiarissima, a Monica invece ci volle quasi un mese.
Ma fu un’estate splendida quella, noi tre insieme, i tuffi, gli scherzi, le passeggiate, le chiacchiere sul molo, quando me ne andai finalmente lei capitolò.
Poi l’estate seguente, sui monti, fu la volta di Gianni e questo Gianni mi piaceva molto e forse, sotto sotto, anche io a lui perché sapeva intagliare e mi regalò una stella alpina che fece col coltellino sotto ai miei occhi, ma poi era timido e comunque quel peperino di Monica non lasciava indifferente nessuno e quindi non se ne fece nulla.
Penso di poter essere annoverata, ancora oggi, come uno dei suoi più grandi fallimenti perché ad un certo punto rinunciò, poi cominciarono le vacanze separate e poi le vite separate ed ora ha abbandonato la banca dove lavorava e la nostra città e vive in campagna con i successi della sua esistenza il secondo dei quali ha ormai l’età che avevamo noi all’inizio di questa storia

UNDICI

2011-11-11T08:01:00.005+01:00

No ma l'avete vista com'è bella la data di oggi?

Come le gambe delle ballerine durante un can can
Come le sbarre della gabbia da cui si evade
Come i gli steli del grano che si matura al sole nella tarda primavera
Come i bastoncini dello Shangai un secondo prima di cadere sul tavolo
Come i capelli serici di una orientale
Come gli spaghetti che preparerò
Come le serpentine di un termosifone caldo in un gelido mattino d'inverno
Come i binari alla stazione quando il treno che mi porta da te sta partendo

Come le matite colorate allineate nella scatola

Gli anni folli

2011-11-10T08:00:00.000+01:00

Certo che parlare oggi di anni folli riferendosi al primo trentennio del 1900 ed alla Ville Lumière fa tenerezza. A Palazzo Diamanti a Ferrara c'è una mostra che fa una carrellata sulla ricchezza artistica di quegli anni, Parigi era davvero il centro della ribalta internazionale.

Chagall con le sue favole yiddish; Calder e le sue sculture di ferro, luce ed aria;Tamara De Lempicka e le sue donne; Mondrian; Picasso con la nature morte ma anche con le maternità, Braque, Le Courbusier, Bonnard ed il suo nudo in giallo; De Pisis, Savinio, Severini, Campigli.La bella sessione dedicata a costumi di scena ed alle scenografie di Larionov, De Chirico, Leger e Matisse che però dopo Depero mi sembravano tutti un po' fratelli; Man Ray e le sue foto della tour Eiffel; Brooks e la sua austera Elizabeth de Gramont ; Max Ernst ed il suo bacio, Dalì e l'eco del vuoto.

Insomma il mondo intero transitava, si ispirava e produceva bellezza a Parigi in quegli anni.

Prendetela come una passeggiata informativa, una carrellata.

Delle mostre che ho visto in questo periodo è forse quella che mi ha meno emozionata ma non mi dispiace esserci stata

all'omino sul predellino

2011-11-08T19:18:00.000+01:00