Le cochon danseur

La coscia possente rimaneva nascosta in un banale paio di jeans, nulla poteva lasciare presagire lo spettacolo che si sarebbe presentato agli occhi dell'ignaro osservatore, sembrava un giovedì sera qualunque nell'Alta Garonna, non tutti sapevano l'incanto di cui sarebbero stati testimoni.
Le donne pensavano ancora di poter uscire indenni dal locale, gli uomini scommettevano sulle loro chance per la nottata. I livelli ormonali erano ancora sotto controllo. Si pensava solo ad una serata tra colleghi.
Poi la musica si levò e gli eventi precipitarono, lui scese in pista, non poteva resistere al ritmo, era la sua droga. E tutti seppero ciò che non volevano ammettere, Le Cochon non aveva rivali sulla pista.
Si muoveva come un demone travestito da angelo, lieve e sanguigno.
I cuori delle donne si fecero rapidi al solo pensiero di essere invitate per un solo giro di pista, gli uomini si dileguarono perchè lui non aveva rivali nè al di qua nè aldilà delle Alpi, i piedi muovevano agili, il corpo sinuoso avvolgeva quello della danzatrice che lo accompagnava e le dava la vertigine.
Ma lui dopo essersi lasciato andare nell'orda del ballo aprì l'occhio ceruleo e disse: mi dispiace devo andare, il mio posto è là.
E nulla potè più tornare come prima

Buon compleanno Porco, con tutto il mio affetto

Manza